Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Сми радостно обсасывают сенсацию, именуя "Слезы. Офис. Два ствола". Специалисты обдумывают, решают. ГД принимает и тоже много думает. А родители? Родители забирают детей, чтобы похоронить на родине.
Сбежала покорять столицу. Вернулась. Навсегда теперь.
Может быть, отпустит, если высказать? Если не просто произнести, а выписать, в вечности оставить?
А что изменит? Кого вернет? И кому нужна массовая истерия, если все равно часть общества оправдает. Назло оправдает, из вредности. Из желания доказать кому-то оригинальность собственного мышления?
Что изменится, если не вернуть? Если ошалевшая от неожиданности женщина шепчет, не отрываясь от экрана: "Как же Наташка похожа на мать... была... "
Пара лет разницы, один институт, общие знакомые... Связывало-то нас не так много, а пустота такая, словно бы кусок выдрали. И жутко, жутко, жутко от бессилия.
Вспоминаешь жизнь по Коротаеву, непротивление злу насилием. Вспоминаешь убийство семилетней давности, таким же эхом прокатившееся по тебе. Думаешь много, вспоминаешь что-то...
Ночи нынче долги. Работать бы до рассвета, но накатывает. Спасают вальсы, стихи, хорошие люди. Но спасают ли? Или отгоняют пустоту до следующей такой ночи?
Сбежала покорять столицу. Вернулась. Навсегда теперь.
Может быть, отпустит, если высказать? Если не просто произнести, а выписать, в вечности оставить?
А что изменит? Кого вернет? И кому нужна массовая истерия, если все равно часть общества оправдает. Назло оправдает, из вредности. Из желания доказать кому-то оригинальность собственного мышления?
Что изменится, если не вернуть? Если ошалевшая от неожиданности женщина шепчет, не отрываясь от экрана: "Как же Наташка похожа на мать... была... "
Пара лет разницы, один институт, общие знакомые... Связывало-то нас не так много, а пустота такая, словно бы кусок выдрали. И жутко, жутко, жутко от бессилия.
Вспоминаешь жизнь по Коротаеву, непротивление злу насилием. Вспоминаешь убийство семилетней давности, таким же эхом прокатившееся по тебе. Думаешь много, вспоминаешь что-то...
Ночи нынче долги. Работать бы до рассвета, но накатывает. Спасают вальсы, стихи, хорошие люди. Но спасают ли? Или отгоняют пустоту до следующей такой ночи?