К моему окну прилетает синица.
Маленькая вертлявая затейница, таскающая крошки из-под навеса наш крошечным окошком цокольного этажа. Вчера она сидела на форточке, не решаясь вторгнуться в кабинет, где все пропитано другой реальностью. Реальностью чуждого, враждебного.
И, кстати, она не ест хлеб.
У коллеги при смерти мать.