Недавно бродила по городу и мысленно разговаривала. Не с тобой.
Пила сливочное пиво в том самом пабе, совершенно не боясь, что ты узнаешь и будешь ругаться. Просто потому, что ты никогда не почувствуешь вкус хмеля на моих губах.
Точно так же падали последние листья, и город погружался в бездну синей ночи с запахом осенних фонарей. Октябрь был так чудесно, так сказочно хорош в своем завершении, что хотелось смеяться, бросаться кленовыми ладошками и целоваться на ветру.
Как чудесно, как изумительно, как сказочно, что все это было не с тобой. Как изумительно, что тебя нет в моей жизни. И никогда не было.
Спи спокойно в своей постельке, обнимай собаку (или жену, если уже женился), смотри в потолок и представляй себе горящую свечу. Что там еще положено представлять? Скрещения рук-ног? Бога ради, но без моего участия, пожалуйста Пусть у тебя будет небольшой литературный вечер. Ты, Пастернак и сны.
Если бы ты только знал, как я счастлива, что все это было понарошку! Нет, хорошо, что ты этого не знаешь. Дай Бог, чтобы ты вообще забыл о существовании меня как ментальной сущности где-то на просторах планеты.
Кыш-кыш-кыш. Спать.