Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Крошечные ручки с точеными пальчиками. Девочка-образец. Девочка-подарок. "Я докажу тебе, что я - не ангел. Я докажу, что приношу зло. Что я - зло"
Точеная фигурка, плавные изгибы... и пустота, совершенная пустота в глазах. В глазах, не так давно смотревших с восхищением, обожанием, трогательной доверительной нежностью. Осточертевший пафос - в клочья. А за ним - омерзительный профессионализм движений.
Холодно, до тошноты холодно в душной комнате.
Я провожу тебя до остановки. Ты растворишься в темноте. Там, за горизонтом моего мира, тебя перехватит твой папа - в городе орудует маньяк. А я останусь стоять, смотреть в пустоту ночи, шарить в плеере в поисках чего-то приличного... Вернее сказать, искать смысл. Искать начало. Ту точку, с которой началось это безумие.
из ненаписанного

---

осалил двуликий
Три вещи, которые мне непонятны:
- Как можно получать удовольствие от вышивки?
- Почему мнящие себя религиозными так часто оказываются злыми и двуличными?
- Почему спать надо именно ночью?

Три вещи, которые меня пугают:
- агрессия;
- безумие;
- границы.

Три вещи, которым мне бы хотелось научиться:
- живопись;
- нежность;
- верность.

Три вещи, которые на мне сейчас надеты:
"трусы, носки и шлепанцы" (с) Милорадович

Три вещи, которые лежат на моём столе:
- зарядка;
- носовой платок;
- фантик от конфеты.

Три плюса моего характера:
а они есть?
- мил;
- общителен;
- непосредственен.

Три минуса моего характера:
- груб;
- жесток;
- нелогичен.

Три места, куда я хочу попасть:
- Варшава;
- Реймс;
- Дрезден.

Три вещи, которые я делаю чаще всего:
- читаю морали;
- прощаю чужие слабости;
- усугубляю свое положение.

Три имени, которые я использую: на которые я отзываюсь:
- Хать;
- Ребенок;
- Трён.

Передавать
по желанию...

---

И снова повторится все, как встарь.
Ночь. Банка коньяка. Два идиота.
Бутылка. Улица. Фонарь.
Мир наделил меня лучшим из даров - семьей. Теплой и настоящей.

---

17.11.2012 в 13:01

Пишет  Punch:

Многозначительно, с баша
Перед тем, как сменить пол, отремонтируй крышу.

---

- Я жила тут с рождения до трех, с трех до шести, с шести до восьми, с восьми до одиннадцати...
- Стоп-стоп! Это как?
- Я могла бы жить в ... (перечисление городов), но закатывала истерики и как кошка... домой.

Ты могла бы первою встретиться со мной,
И остаться нервною брошенной женой.
Или безответною, тихой, неживой,
Будто с незаметною раной ножевой.

Ты могла быть следующей, встреченной потом,
И в каком-то сведущей деле непростом.
И не одинокою ты могла бы быть,
И умела б многое, только не любить.

Ты могла случайною быть, в конце концов,
И детям дать печальную участь без отцов.
И не жить, а маяться, долю материть,
Ждать, когда сломается что-нибудь внутри.

Так что лить без повода слёзы смысла нет.
До какого года нам выписан билет,
Никому не ведомо. Радуйся, молись,
Чтоб большими бедами обошла нас жизнь.
Митяев

---

А знаешь, в твоих ладошках дремлет галактика...

@темы: персоналии

---

В очередной раз остается порадоваться, что Бог отвел.
Очередной попутчик не прошел проверку искренностью.
Жаль, что этим очередным оказался тот, кого почитал своим крестником. Едва ли не кровным ребенком.
В очередной раз убеждаюсь, что кокон из лжи был бы надежнее правды, но продолжаю гулять по граблям, служа иллюстрацией к произведениям О.Хаяма.
В ночь после нашего разговора приснился очень реальный сон: она вложила в мои руки бусы и нить тяжелого жемчуга лопнула в моих руках. Камешки брызнули, раскатились по комнате... Только через пять минут бесплотных поисков дошло: бусин не может быть под столом просто потому, что ее самой нет в этой, реальной, комнате. Она сама спит на своей кровати, у себя дома, далеко отсюда.
Наплевав на собственное отношение к этой ереси, нос сунулся в сонник. И что вы думаете? "Счастье, разрушенное своими руками"
Отрекаются от нелюбимых. С теми, кто по-настоящему дорог, пойдут и в воду, и на костер, и на поклон. Любимых не бросают. Потому я и говорю, что не умею любить.

---

- Только бы не предали!
- Только бы не продали!
- Только бы не дешево!
три возраста поэта

Жизнь - баба мудрая. Она всегда и все с двух сторон показывает. Главное - хотеть увидеть.
Все, что происходит, оправданно и осмысленно. Как в романе Пастернака.
Но странно. Наступает момент, когда умом понимаешь, что предали, а тебе все равно. Ну вот не ждал ты от человека иного поведения! И даже не удивился ни капельки!

@темы: пожизня, сопли

---

Сми радостно обсасывают сенсацию, именуя "Слезы. Офис. Два ствола". Специалисты обдумывают, решают. ГД принимает и тоже много думает. А родители? Родители забирают детей, чтобы похоронить на родине.
Сбежала покорять столицу. Вернулась. Навсегда теперь.
Может быть, отпустит, если высказать? Если не просто произнести, а выписать, в вечности оставить?
А что изменит? Кого вернет? И кому нужна массовая истерия, если все равно часть общества оправдает. Назло оправдает, из вредности. Из желания доказать кому-то оригинальность собственного мышления?
Что изменится, если не вернуть? Если ошалевшая от неожиданности женщина шепчет, не отрываясь от экрана: "Как же Наташка похожа на мать... была... "
Пара лет разницы, один институт, общие знакомые... Связывало-то нас не так много, а пустота такая, словно бы кусок выдрали. И жутко, жутко, жутко от бессилия.
Вспоминаешь жизнь по Коротаеву, непротивление злу насилием. Вспоминаешь убийство семилетней давности, таким же эхом прокатившееся по тебе. Думаешь много, вспоминаешь что-то...
Ночи нынче долги. Работать бы до рассвета, но накатывает. Спасают вальсы, стихи, хорошие люди. Но спасают ли? Или отгоняют пустоту до следующей такой ночи?

@темы: персоналии, politique

---

09.11.2012 в 22:08

Пишет  Punch:

09.11.2012 в 12:07

Пишет  Сундук Мертвеца:

Колыбельная герою
Спи, я все перепишу.
Кавалькада небом мчится, ветер плачется в бойницах, в зеркале метель кружится, хлещет дальняя зарница, наползает с юга жуть.
Скачет Зимняя Охота – то ли гром, а то ли хохот, медь о скалы – звонкий цокот, зуб за зуб, за око – око: что предложишь, то возьмут.
Спи, я все перепишу.
Пробирает камни холод, месяц нынче слишком молод, зеркала тревожит голод... то ли топот, то ли молот, то ли призрачная муть.
Будет время – все случится, прокричит ночная птица, тот кто должен – достучится, снег растает на ресницах, но дотуда узок путь.
Спи, я все перепишу.
Вот - муар углей в камине наливается кармином, греется вино в кувшине, вышибая клинья клином; да, пока что в этом суть.
Здесь не так уж много нужно – будет день, отступит стужа, сложатся и мир, и дружба, и по силам станет служба... но сейчас про все забудь,
Спи, я все перепишу.

(с) Apraxina

@темы: стихи, цитаты, бюро находок, сопли

---

- Я думала, что ты в депрессии.
- Я? С моей жопой ни на подоконник не залезешь, ни в плед не завернешься нормально. Пошли гулять?
один из любимых анекдотов

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Он спросил:
- Сколько Вам было, когда Вы родились?
Я была единственной, кто не изменился в лице - точно могла назвать возраст. День и час. Но, как оказалось, его интересовало иное.
- Шестнадцать? Это "до" или "после"?
Так мы поняли, что квадрат по природе своей кубичен, птица создана для полета, а музыка состоит из слез. Он тоже готов был поспорить с Толстым, доказывая вишневость Пьера и турмалиновый отблеск на Шерер, но вынужденно занимался керамикой.
Белизна хризантем, траурность которых дошла до нас значительно позднее, навсегда смешалась с первым снегом, кафе "Мария" и перепутанными розетками ни фига не черноземного клуба.

@темы: персоналии, сопли, ностальгия

---

Надо две недели поболеть.
Чай попить с тоской и шоколадом.
На закате молча посидеть.
Парочку спугнуть тяжелым взглядом.

Хорошо курить в проем окна,
Пафосно терзая гриф гитары.
Лечат даже свет и тишина.
Лечат мелодрамы и кошмары.

Лечит снег, вечерняя Москва,
Тополя, камины, книги, кошки,
Люди, танцы, добрые слова...
Просто нужно потерпеть немножко.

@темы: самиздат

---

Приходит день, когда понимаешь: сбился со счета. Уже даже при наличии подручных средств не подсчитать, сколько раз этот вокзал уплывал от тебя, сколько раз церковь в ночной подсветке сменялась домами, заборами, переходами и прочими элементами среднерусского пейзажа. Забываешь, что когда-то восторженным ребенком прижимался к стеклу, поминутно дергая родителей: «Теперь приехали? А теперь?»
Знал ли тогда ребенок, как сложится его жизнь? А если бы знал, что бы подумал?
Стоит ли задаваться вопросом о смысле или бессмысленности бытия, если за окном хлещет дождем благородное кружево ноября, есть места, где тебя сегодня ждут, не все города на карте еще помечены флажками?
Под стук колес хорошо думается. Особенно если возвращаться ночным поездом, лишающим права на глупость. Только два города, а между ними дождь, мосты и бесконечные километры.
Женщина напротив неотрывно смотрит на меня. В мою сторону? Сквозь меня?
Все мы в этом вагоне (да и по сути своей) – люди дороги. Странные существа, оторванные от места. Одуванчики с офорта Никиреева.
Где и когда мне доводилось видеть Вас? Да и доводилось ли? Не исключено, что мы встречались где-то среди десятков таких «перелетов».
Кто Вы? Гений ли, томимый мечтой о славе? Мудрейший из людей нашего века? Бог? Или одуванчик вроде меня, несущийся в никуда, в пустоту дороги?
Кто Вы, безмолвная моя спутница, неотрывно следящая за бисеринами моих вовсе не каллиграфических закорючек?
Время прошло. Проводник разливает чай, гаснет свет… Нужно сворачиваться, заползать на любимую верхнюю полку и забываться до зари, но мысль, графоманская мысль, все скачет, гремя колесами на стыках.
Кончается блокнот. Что если вместе с ним наконец кончится лето, принесшее и боль, и счастье, и разочарование, и тоску, и, приходится признать, любовь. Да такую, от которой не лечат ни дороги, ни балконы, ни зарывшийся в облака шпиль Останкино.
Кончается ручка. Все сильнее желание выпрыгнуть из поезда среди ночи в городе, где никто не ждет. Пожалуй, нужен психиатр.

---

Беда наша в том, что есть такие мысли и мечты, которые мы не озвучиваем из страха оказаться смешными. Так, например, я не хочу признаваться, что из всей истории о приключениях человечков в "одной далекой-далекой галактике" эмоционально мне ближе всех принцесса Лея "с близнецами в голове". Вот или остается или отшучиваться, или помалкивать.

---

" - Девочки, сегодня мы пропиваем то, от чего недели через две будет плеваться вся страна.
- В последнее время меня окружают люди, вершащие судьбы этого мира. Причем преимущественно за пивом.
- Теперь ты понимаешь, откуда в стране такой бардак? "
Все летит к чертям? Остановись. Присмотрись. Красиво-то как летит. На юг, видимо. Клином. Тем самым, которым свет не сходится.
В четверг я окончательно пришла к выводу, что ни фига не железная. И не молодая, видимо. Раньше месяцами спала по полтора-три часа и вполне себе высыпалась, а теперь? Всего-то третьи сутки на ногах и уже все. Уже мы не можем, уже мы зеваем. Конечно, в этом есть и плюс, ибо, обнаружив ребенка спящим над программой, шеф сжалился и разрешил не выходить на работу в законный выходной, то есть завтра. Так неожиданно в моей жизни образовались три дня, которые нужно потратить весело и беззаботно. Как? Пра-а-авильно, на последние деньги купить билет и рвануть туда, где... И вот тут встал вопрос.
Есть такие места на земле, где над маниакально-рефлексивным балконом висит луна, а на кухне из еды только видавшая виды халва и сиротливо приткнувшийся на подоконнике чай. Есть такие, где беспрерывно проносятся поезда, где в сумеречной синеве спорят о столь высоком на столь изысканно-матерном, что под утро снится море. Есть такие, где среди книг о несбывшихся детских мечтах высыпаешься лучше, чем в собственной постели. Есть, конечно, и такие, где белая кошка с пушистым хвостом отражает в глазах судьбы мира, и такие, где щемящей пустотой отзывается детство, но это не в счет. Эти дома, как и тот, где ночами пьют "Анжуйское", сидя на диване спина к спине и ведя душеспасительные беседы, и тот, где бьется всеобщее сердце, и так рады мне в любое время дня и ночи. Есть, конечно, и те, где никогда не бывал, но напрашиваться...
Проведя соцопрос: "Хотели бы Вы завести доброе ласковое домашнее животное, которое умеет мыть посуду, плести пояса и рассуждать об эстетической эротике с точки зрения эротического эстета", Хать выяснил, что усталая голова уютнее всего преклонится на Петрашке. Вернее, там своим присутствием она нанесет наименьший вред, ибо почти не помешает работам, учебам и прочим планам нормальных людей. с этой мыслью он и закрывал вчера глаза. чтобы с громким непечатным воплем открыть их сегодня утром, опоздать на работу, продолбать там все. что можно и нельзя, носиться с бланками по преподам, приговаривая "этому дала, этому дала...", опоздать на занятие, припереться с опозданием в четверть часа и без кавалера, утащить тренера гулять, напиться с ним, рыдая друг у друга на плече и убеждая друг друга в конечности бытия...

---

Сделать над собой усилие. Написать. Отчитаться.
Или втолкнуться в болото?
Не знаю. Мир обновился. В нем поселилась Любовь. Не та пошлая, нет. Всепрощающая по-христиански живая любовь. Блаженная.
Не к кому-то конкретному, а вообще. Рукавички, фенечки, яичница, музыка, макарошки, мои москвички, горячие сухие ладони, пульсирующая на виске жилка, удивленно распахнутые глаза... Если впустить в себя мир, он прорастает в тебе.
А еще у меня развалились сапоги и это печально.

@темы: пожизня, оптимизация жизненного пространства

---

Знаете, до меня вдруг дошло, что любовь, дружба, привязанность... Они все рядом живут, из одной точки растут. И имя ей - Любовь. Вселенская эта, космическая. И на центрах этой любви держится мироздание.
А еще Любовь - это рукавички, которые не колются, последние осенние букеты, теплый отрубной хлеб, домотканые пояса, крепкие руки, книги... Всенепременно вальсы!
Любовь всюду.Внутри нас.

@темы: пожизня