Жизнь - забавная штука. Прошло семь лет и Хать переезжает назад, в дом, из которого удирал без оглядки. Свято верил, что до конца дней буду питаться чипсами с вермутом.
А теперь?
Пришла с работы. Обнаружила, что батя спит, а на кухонном столе покоится хладный трупик курицы. О чем это говорит? Правильно, ребенок кушать хотел. Надо готовить.
В итоге Хать сварил борщ, помыл посуду, потушил курицу, спалил сковороду с антипригарным покрытием, помыл полы.
Не понимаю женщин, стремящихся замуж.

---

Осень, конечно, осенью, но середина октября - это середина октября.
Время, когда пробивает на совершенно жесточайшие сантименты. Когда расчувствовавшийся Хать может так вдохновиться веточкой или цветочком, что будет умиленно рыдать на лавочке, размазывая по щечкам слезки. Когда несказанно хочется тепла и нежности. Когда пробивает на влюбленности. Когда клиничный Хать заворачивается в теплое одеяло и гуглит котиков. Когда хочется чего-то яркого, солнечного, живого.
Сегодня обострение вылилось в попытки выяснить девичью фамилию бабушкиной бабушки.

@темы: пожизня

---

Чтоб тебе жить во времена перемен!
восточное проклятье

Не успел Хать пойти на больничный, как образовалась в "Династии" новогодняя тусня. И все бы ничего, но теперь на занятия допускаются только пары. И не кросспольные, а обычные, биологически разнополые пары! Где я, спрашивается, меньше чем за сутки найду мужика, готового со мной танцевать ходить два раза в неделю к пяти вечера без ущерба для психики его второй половины?

Ура!!! Нашелся принц!!!

@темы: пожизня

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Сегодня дышится иначе.
Кофейные зерна в шоколаде, Анаксимандр и сонно хлопающий глазками волчок над кружкой кофе (почему-то с привкусом карамели, иллюзий и умиротворения).
Осень, моя кудрявая любимица, наконец обернула наши плечи кленовым плащом. Город утопает в нем, как в теплом субботнем одеяле, и крысенок, юный, наивный, не искалеченный войной, радостно подставляет мордочку ветру. Мир шумит, спешит куда-то. Волк курит, неловко двигая больную ногу, говорит... И словно бы жить хочется.

@темы: пожизня, персоналии

---

Ну вот и что с ними делать?
Планировался тихий семейный капустник, а получилась очередная мозговыносилка.
Маньяки! Даже чай спокойно попить не могут!

@темы: пожизня, живая игра

---

Люди порой такие смешные! У всех свои идеи, свои планы, свои задумки...
А я... А что я? У меня есть рюкзак и куча разных брелочков.
Топал Хатенька сегодня из поликлиники и размышлял о странной брелокомании. Пришел к отсутствию странности, ибо существу, живущему на несколько домов едва ли не с рождения, трудно завести гнездо. А тепла, ощущения дома, индивидуального чего-то очень хочется. Отсюда и растут ножки у мании "обживать" сумку.
Или я ошибаюсь?

@настроение: осень в зеркале асфальта

@темы: пожизня, размышлизмы

---

Лил дождь. Он лил не переставая семь лет подряд; тысячи и тысячи дней, с утра до ночи, без передышки дождь лил, шумел, барабанил, звенел хрустальными брызгами, низвергался сплошными потоками, так что кругом ходили волны, заливая островки суши. Ливнями повалило тысячи лесов, и тысячи раз они вырастали вновь и снова падали под тяжестью вод. Так навеки повелось здесь, на Венере, а в классе было полно детей, чьи отцы и матери прилетели застраивать и обживать эту дикую дождливую планету. (…) Иногда по ночам Марго слышала, как они ворочаются, вспоминая, и знала: во сне они видят и вспоминают золото, яркий желтый карандаш, монету - такую большую, что можно купить целый мир. Она знала, им чудится, будто они помнят тепло, когда вспыхивает лицо и все тело - руки, ноги, дрожащие пальцы. А потом они просыпаются - и опять барабанит дождь, без конца сыплются звонкие прозрачные бусы на крышу, на дорожку, на сад и лес, и сны разлетаются как дым.
Р.Брэдбери «Все лето в один день»

Брэдбери. Бредбери. Бред бери. Бери и неси в массы, захлебывайся, рассказывая про солнце, говори, клянись, душу выворачивай – не выйдет. Не получится. Не поймут. Будут кивать, осмысливать, но не поймут. Не почувствуют. А надо ли?
Как передать ночную осеннюю хлябь дороги, косые тяжелые струи дождя, бесконечного, жуткого, безнадежного и прекрасного? Как вложить в другое сердце поселившуюся в нем уверенность в вечной неизменности погоды, в статической безнадежности мира? Мысль, блуждающую по венам: «Куда я еду? Зачем? Там, в конце, все то же самое. Тот же дождь, те же потоки воды по асфальту, те же ободранные деревья…» Но люди.
Люди с теплыми руками, горячими сердцами и горящими глазами. Люди, с которыми сердце на три счета заходится, вместо пульса вальс выстукивая.
И распогодится, конечно распогодится. Не может не распогодиться. Проснешься однажды, а в окно сплошными потоками будет хлестать золотой солнечный свет.
Иначе и быть не может.

@темы: персоналии

---

Нельзя так просто взять и вернуться из Тулы, не заболев.
Рик

Лежу. Не просто отлеживаюсь, а лежу основательно. Минимум до четверга.
Температура. Мерзкая такая, тридцать семь и четыре. Ни о чем. Кашель не сильный и прочие забавные симптомы простой простудки. Ничто не предвещало, как говорится.
Проснувшись утром в понедельник, я счел бешеный озноб остаточным похмельным синдромом, а потому, обложив себя для мотивации, повлек бренное тело на работу, где попался на глаза Василисе Премудрой. Та в секунду развила бурную деятельность с замерами температуры, раздачей звездюлей и выпроваживанием к врачу. А я, дурак, взял да и согласился в надежде, что за такую фигню меня с позором изгонят из поликлиники. Ага, щаз-з-з!
Терапевт вытаращила глаза, долго бегала в ужасе, пугала меня, без конца выписывая направления... Короче, я влип. С одной стороны, конечно, хорошо. Обои смою, ребенком займусь, тряпки разгребу... Если встану. Пока что лежу трупозом-коматозом, листаю фотографии, точу пряник и люблю мир за то, что есть Солнце.

@темы: пожизня

---

Он мне всегда нравился.

— Что для Вас свобода, Портос?
— Ну, это хорошая драка, отличная выпивка, ну и приличная закуска.
— Вы забыли о женщинах, дорогой Портос. Это плохой признак.

— Портос, мне кажется, Вы достаточно богаты для того, чтобы снова искать приключений.
— Да, я богат. Но человек уж так устроен, что ему всегда чего-то не хватает.
— Чего же не хватает Вам?
— Честно говоря, совсем немногого. Баронского титула.
— А. Правда, я и забыл.

---

8.00 Включил комп. Сел. Сложил лапки бантиком. Работаю.
8.20 Решил откушать чая. Встал, ткнул кнопку чайника. Сел. Сложил лапки бантиком. Работаю.
8.25 Наткнулся на столе на кружку. Вспомнил про чай. Посмотрел на чайник. Выругался. Встал. Включил в розетку. Сел. Сложил лапки бантиком. Работаю.
8.35 Снова вспомнил про чай. Посмотрел на чайник. Выругался громче. Снова ткнул кнопку включения. Сел. Сложил лапки бантиком. Работаю.
8.39. Чайник закипел, но мне эту скотину видеть не хочется. Сложил лапки бантиком. Работаю.

В перерыв пил чай с Гамаюшкой. Она действует на Кузьму как кот с флейтой.
Кормил пряниками и зачарованно слушал.

@темы: наша сказка

---

Не ждала никакой напасти.
Тут обрушилось как ненастье,
Закружило в хмелю Настасью.
Бес гуляет в душе мордастый...
В.Бутусов

На людей мне определенно везет. С тех пор, как в нашей сказке поселилась птица Гамаюн, жизнь окончательно потеряла надежду стать серой. И, определенно, если бы не эта девочка, Кузьма бы вчера сбрендил от безделия, ибо процесс беспрерывного питания его не привлекал, к жареным колбаскам он равнодушен, гулять по калужской тайге в гордом одиночестве все-таки стремновато. С Гамаюшкой веселее. К тому же девушка быстро поняла всю бессмысленность сопротивления и даже, кажется, прониклась, послушно укладываясь в траву в требуемых позах.

@темы: оптимизация жизненного пространства, наша сказка

---

Я люблю своих друзей. Их стоит любить за одно то, что они не просто меня терпят, а сами отжигают.
Ситуация. Счастливый Хать приволок с выставки сувенирку - репродукцию литографии "Рай" (из библейского цикла М.Шагала). И, что логично, любит Ворону в мозг, в девятьсот шестьдесят восьмой раз рассказывая, как сильно и безответно любит порисульки бедного еврея.
Нервы сдают, иду в сеть плакаться. Далее диалог, из которого все и так ясно.
Хать: Ребят, ну как так жить? Показываю ей "Рай" Шагала (купил-таки репродукцию, разорился). Это, говорю, сотворение животного мира изображено. А она мне: "Глаз вижу. Птицу вижу. Червяка. Сиськи вижу. Яблоко... Куда смотреть-то?"
Пепел: Ну а в чем она неправа-то?) Ну, могешь сказать, что это - иллюстрация к концепции Эмпедокла...

@темы: персоналии, на всю голову рейв

---

Из архивов Ставки. Автор: Пуся (Ка.Р.)

не его

Название: Не его... (История одного дождя)
Рейтинг: PG-13
Жанр: слезливо-сопливый рассказик
Автор: Пуся (Ка.Р.)
Герои: Он и она. Еще, возможно, дождь и сумерки

***
Время не лечит, жизнь не учит... Это точно про таких наивных девочек,как вот эта, которая сидит сейчас на подоконнике с бутылкой и сигаретой. Ей уже давно не шестнадцать, у её ровесниц уже дети, а она... Да что она? Она сидит на подоконнике и пускает в потолок колечки ментолового дыма.
Папа говорил, что однажды наступит день, когда она не будет чувствовать боли. Душа закроется, преодолеет болевой порог и станет безразлично. Папе она верила. Всегда и беспрекословно. Папа был прекрасным человеком, "крутым профессионалом", но при этом пил, курил и иногда уходил в загулы.
Она осознанно шла по его стопам. Не в плане пьянок и загулов, хотя... И в этом тоже...
Не понимая, не осознавая, она постепенно превращалась в эдакого Боцмана Жоржа или Шуру Шлезингер... И чем больше превращалась, тем равнодушнее смотрела на мир.
А однажды и вовсе успокоилась.
Из всех эмоций остался только смех.
Да, именно такой вышла она без зонта на осеннюю улицу. Именно такой она попала под тот злополучный дождь..
Но, сука, совсем не эта девочка рыдала в снегу возле костёла, размазывая по щекам превращающиеся в лёд слезинки. Совсем не эта малышка, обняв подушку и уже засыпая, завороженно шептала стихи Пастернака... Не она кричала с балкона: "Я ненавижу тебя!"
И уж конечно же не она после той встречи перестала пить чёрный чай.
Обострённая интуиция, яростная импульсивность, повышенная чувствительность.. Вырываясь откуда-то изнутри, они страшно мешали жить и работать...
А еще больше мешали жить случайные встречи и не радовали случайные связи.
И вот теперь они сидели вместе: она, сигарета, бутылка и её многочисленные белки... Сидели, курили и снова учились жить, используя только одну эмоцию.
Получалось плохо.

***
Она не любила писать стихи, а когда писала, потом долго смотрела, как они догорают в старой отцовой пепельнице-драконе. А вместе с ними уходила боль…
Случалось, конечно, что кто-то оказывался рядом, отнимал и прятал. Не потому, что боялся пожара… Жалко было их…Попадались люди, называвшие это искусством.
Ей вообще везло с друзьями. Всегда. Всеми любимая, всегда смеющаяся… Леди-улыбка…
Она жила, видела боль, смерть, горе, радости… Она проживала день за днём и знала: сегодня не всё гладко. Пусть. Завтра из-за тучи появится солнце.
Но однажды… Однажды что-то сломалось. Что-то там, в высших сферах, пошло не так.
Солнце, вылезавшее строго по графику, начало запаздывать… А потом вообще прогуливать…
Она не замечала. Продолжала смеяться. Жила так, как привыкла. Словно бы завтра будет новое солнце… Смеялась потому, что не умела плакать.
Дни сменяли дни, проходили годы, она снова и снова то уворачивалась от ударов судьбы, а то и вовсе бросала её через бедро. Она уже не однажды плакала, но не стала ни железной леди, ни кем-то еще… Оставаясь собой, всё так же прыгала через три ступеньки, заплетала в косички кошачий хвост, рвала струны и гуляла под дождём.
Потому что никому не нужны слёзы. Только смех. Единственная приличная эмоция. «Ни любви, ни тоски, ни жалости…»
Тучи сгущались, небо щерилось молниями… А она всё ждала солнца… Наивно смотрела в небо и не бежала домой за зонтиком. Даже когда на нос упала первая капля… И потом, когда осенний промозглый дождь забарабанил по подоконникам и крышам проезжающих машин… всё верила, что вот сейчас…. вот еще немного и будет солнце!!!
Так верила, что оттолкнула человека, раскрывшего над ней зонт. Оттолкнула, а потом провожала долгим взглядом, прощаясь навсегда. Но он вернулся, сгрёб в охапку и унес с собой, уже не спрашивая согласия.
Он сидел напротив и просто смотрел. А она говорила, говорила, говорила…На незнакомой кухне за огромной чашкой горячего черного чая с лимоном он стал единственным во вселенной, кому она рассказала себя всю. Без преувеличений или купюр, от рождения и до этого дождя.
С мокрых волос за ворот рубашки текли ледяные струи, за окном барабанили крупные капли, а он всё слушал, слушал, слушал…Потом заговорил сам…
Смеркалось, чай давно остыл... Только две фигуры в полумраке кухни всё никак не могли разрезать какую-то странную нить, связавшую двух чужих людей. И она понимала, что поздно уже, и неудобно, и вообще надо бежать отсюда, да и он знал, что надо, и что его невеста уж наверное не поймёт такого сидения в полумраке, и что эта гостья стала слишком уж близко подбираться к нему…
Часы пробили полночь, зазвонил телефон, он вышел поговорить, а когда вернулся… Всё как прежде: чашка чуть сдвинута, зажигалка розовенькая не его, сигарета ментоловая в пепельнице… Только её нет. И дверь громко хлопнула.
Она потом вернулась. Кажется, шарфик забыла… Или нет. Что-то глупое… Зажигалку что ли? Да. Точно. Зажигалку. Ту самую. Розовенькую. Не его.
И, конечно, возвращалась она не из-за неё. И, конечно, она хотела остаться. И тогда она готова была прожить с ним всю жизнь…
Только ничего этого не случилось. Просто потому, что так бывает только в сказках, а её звали вовсе не Алиса, чтобы попадать в страну чудес.
В расстегнутом пальто, с шарфом, мотающимся на шее подобно маятнику, спускаясь ступень за ступенью, она думала о нём и том, как повезло ей встретить его сегодня… Вспоминала глаза, волосы, голос, улыбку... Но ступени парадного скоро кончились.
Там, за дверью, ложились крупные хлопья снега. В её город пришла зима.

Она любила полонез

Она любила полонез,
Как любят лебеди и дети,
Сильнее всех цветов на свете,
Сильнее солнца и небес
Она любила полонез.
Не оттого, чтобы простила…
Не потому, что отпустила.
Не потому, что он воскрес.
Она любила полонез
Как капельки на окнах в мае,
Как звон полуночный трамвая…
В сопровождении и без
Она любила полонез.
Как голос родины далёкой,
Разлуки траурно-жестокой
И синий за рекою лес.
Она любила полонез.

Графиня. Посвящение Катеньке Бжезинской

Медленно, шатаясь не от водки,
шума зала или от вина,
подойдёте Вы к своей пролётке.
День прошел. И молодость прошла.
Вы обнимете свою болонку,
Крикнете кому-то: "Bon soir!"
и помчитесь...
только Вам в подогонку
Тот же вечер, тот же будуар,
тот же мальчик с нежной белой розой...
Тот же мальчик падает на снег...
Лес в снегу.. А толку, что берёзы?
Он ушел... И будто смысла нет.
Жизнь прошла. Увы, не повторится
Бой часов каминных в зимний день.
И графине больше не влюбиться:
Рядом... Вечно рядом эта тень...

Вот так всегда. Придёт, разбередит...

Вот так всегда. Придёт, разбередит,
что рана кровоточит и гноится.
Пошутит с кем-то: "Девочка чудит",
а я себе клянусь: "Не повторится.
Я выдержу. Не подниму ресниц.
И улыбаться буду не натужно..."
А хочется бежать и падать ниц,
но это никому давно не нужно.
В который раз в одну и ту же муть?
в который раз в одну и ту же реку?
И всё во мне давно кричит: "ЗАБУДЬ!"
Но входит он... и всё.
И звёзды меркнут..

зимние розы

Кури, мальчик, допивай до дна свою эту странную осень. Я? Одна? Почему одна? Ах потому, что ты меня бросил?
Ну уж нет. Тоже буду курить и смотреть с подоконника в колодец неба. И конечно смогу забыть. И поверю в то, что тебя не было.
Жженый сахар полынью в глотку и по венам до пальцев кончиков. Буду с болью мешать водку и молить, чтобы всё кончилось.

футуристические стансы

Ночь прошла под знаком Северянина. А наутро (впрочем, как обычно) снова, от поэзии чуть пьяная, родила кусочек неприличного:
По-северянински играли скрипки
И чуть касались музыкой прибоя.
А ты с такой есенинской улыбкой
Читал о том, как было всё у моря.

В игристых винах каличные леди,
В мехах, шелках и розовом гламуре
куда-то растворялись на рассвете,
Различные по весу и фактуре.

А снег, почти совсем седой и белый,
Укутывал в молекулы снежинок…
Мы жить еще, конечно, не умели,
Но очень остро чувствовали: живы!

Тебя не позвала в свою дорогу:
Оставшись в полумраке простыней
Ты станешь чем-то вроде «Слава Богу!»
На жизни искалеченной моей.

@темы: занимательное, бюро находок

---

Нет, счастье все-таки есть.
И что с того, что краски в итоге были куплены другие (жаба настояла на тех, что в 24 цвета)? Зато я выгадал прекрасную колонковую кисточку. И шоколадку.
Сегодня неожиданно узнал, что в новом сезоне планируется игра по Белории. И не где-нибудь, а в родной-любимой Туле, практически в шаговой доступности!
Мама накормила обожаемыми сырниками. теплыми и хрустящими.
А еще в городе Шагал.
В моем городе Шагал. Марк Шагал.
Выставка.
В моем городе.
Нет, не верю. Сон какой-то! Ущипните!

@темы: пожизня, восторг

---

Полоса рискует войти в историю как "неделя обломов". Нет возможности изменить - буду смеяться.
Пойдем по нарастающей.
Облом номер раз. Я - идиот. Профессионально непригодный идиот. Балбес. Ни фига не тыжюрист. Подорвать годами наживаемый авторитет одним вопросом? Могу, умею, практикую. И никакие отговорки вроде "я толком не спал с 27 августа" никого не колышат. У меня же, е***ть, красный диплом! Я ж, бл**ь, ходячий компьютер!
Облом номер два. Снова переезжать. Только Хать уверовал в окончание жизни на чемоданах, как приходится увязывать пожитки в узелочек. А я-то губы раскатал, обои купил... Что это, как не знак свыше? Все верно. Не привязывайтесь к вещам. Но, блин, как же надоело жить на три дома, не имея нигде угла! По каждому адресу залегает некоторая часть моих вещей, и каждый имеет право из выкинуть с резонным: "Но ты же здесь не живешь!"
Облом номер три. В моем городе выставка гения всех гениев, а я не попадаю на открытие. И не из-за какого-то аврала, нет! Просто исправляю чужие косяки! Сука, бе-е-есит!
А, ну и четыре. Один из занимательнейших людей отмечает день рождения, а я совершенно не знаю, что ему пожелать такого-эдакого. Счастья, здоровья, удачи - банально, а веры в мечту, путеводной звезды, неиссякающего желания жить - слишком вычурно.
Я хочу спать. Пять.

---

Тонкая грань мироздания прорвалась и с треском высыпалась под ноги смесью миров.
Полночи писались розы для однокурсницы, с бывшей коллегой терзали гризаль, с маман принюхивались к системе школы Андрияки...
Ох уж мне эта осень. Какая-то она перевёртышная.

неожиданный А.Макаревич

Между раем, землей и адом
Нет лазеек - сомненья прочь.
Правит ночь Гефсиманским садом,
Беспробудная, злая ночь.

Ночь усталым сомкнула вежды,
Тишиной напоила сад,
И соратники безмятежны,
И сподвижники крепко спят.

По челу разлита усталость -
Не услышат не помянут...
А Ему до беды осталось,
Может, пять с небольшим минут.

Он недвижен. Он ловит звуки.
На мгновенья разбиты дни:
Вот Пилат умывает руки,
Вот толпа, что кричит: "Распни!",

И Голгофа, и та осина,
Где Иуда прервет свой род...
До чего же невыносимо
Видеть ход вещей наперед!

Бесполезно учить чему-то -
Все уйдет, как вода в песок.
Бесполезно считать минуты -
Все исполнится точно в срок,

Все исполнится неизбежно:
Взят. К злодеям причтен. Распят.
А соратники безмятежны!
А сподвижники сладко спят!

И пока в тишине звенящей
Был слышен доспехов звон,
Все слова о какой-то чаше
Повторял беспрестанно Он.

Только нет в небесах ответа,
Ни движенья, ни звука нет.
Лишь мгновенья бегут, и это
Было принято как ответ.

У пророка одна дорога.
Суд над нею - лишь Высший Суд.
И осталось ему немного -
Слава Богу,
уже идут.

@темы: пожизня, размышлизмы, порисульки

---

kertianslib.ru/fic/rozmari_kursnic/eterna_aka_a...
www.rusf.ru/books/311.htm
noogen.narod.ru/iefremov/about/bugrov.htm

@темы: забавное

---

Молодость продает картины за копейки. Лишь бы хватало на краски и кисти.
С возрастом начинаешь задумываться еще и о хлебе...
Воевода

Очередной широко известный в узких кругах художник. Вернее, график. Станислав Никиреев. Мастер офорта. Гений, Левша или просто сумасшедший? Не знаю. О характере можно судить по книгам или фильмам, но это все не важно.
У меня есть возможность несколько дней в любое время сколь угодно долго смотреть на всемирно известные работы, поражаться терпению мастера и в этой связи признавать собственную графическую неспособность. Ну, не совсем уж сколь угодно
и не совсем уж в любое время, но достаточно.
А еще у меня есть бутерброд с большущим кусочком Маасдама, кружка горячего чая и полчаса тишины. Ну не счастье ли?

ликбез

ОФО́РТ (франц. eau-forte — "крепкая вода", т. е. азотная кислота) — разновидность и техника гравюры на металле, в которой углубления печатной формы создаются не резцом, а травлением поверхности металла кислотами.
Никиреев Станислав Михайлович занесен в книгу рекордов Гиннеса как человек, уместивший максимальное количество деталей на 1 см.
Мастер послужил прототипом героя фильма "Портрет жены художника", снятого 1981 году по рассказу Ю.Нагибина "Берендеев лес"
Интересная инфа есть здесь allday.ru/index.php?newsid=371943

@темы: оптимизация жизненного пространства, наша сказка, вернисаж

---

"Посади среди цветов
сорок розовых кустов
и, пока не подрастут,
подметай дорожки тут.
Если будешь ты стараться,
все исполнишь до конца,
то на бал полюбоваться
сможешь ты...
в окно дворца"
м/ф Золушка

Если день хочет идти через одно место, он пойдет. Как его ни разворачивай.
Если на роду написано сегодня не танцевать, то хоть ты лопни, хоть ты тресни. Сначала работой завалят, потом срочно на другой конец города пошлют, а если, скрепя сердце, совершишь "подвиг разведчика" и успеешь, то занятие отменят и поедешь пить чай к тренеру. Такими темпами к новогодним каникулам Хатик придет в идеальную форму. Шара. Ладно, это решаемо.
Тут еще напасти! Папенька едет на Селигар. Нет, ну Вы видели балбесов??? Обещал не купаться, не драться, много не пить и вести себя прилично. Допустим.

@темы: пожизня, танцевабельное