• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: персоналии (список заголовков)
02:15 

Скучаю

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Хочется ночью над Черной речкой хором голосов эдак из пяти сканировать что-то вечное (скажем, забытые романсы или даже БГ), сжимая в правой руке горлышко бутылки из-под шампанского, чтобы несколько глотков булькали в такт движениям. Можно даже не пить, можно быть абсолютно, кристально трезвым, но думается, что всё равно будешь пьян от Черной речки, от слякоти и запаха еще не выпавшего снега, от гула голосов, отдающихся в твоей голове звонким эхом и от возможности разделить своё счастье.
Помнишь ли, мой брат по чаше?

@темы: размышлизмы, пожизня, персоналии

01:55 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Вспоминали.
- Рассказывал, как у нас девушка сдавала Бухучет?
- Неа...
- Девушка весьма специфическая. Тараканов в башке около моего, но к этому прилагается неленивая жопка и стройная до костлявости фигурка. Девушка училась в параллельной группе. Ну как "училась"... Числилась. Она вечно была на каких-то концертах-экскурсиях-фестивалях-школах актива-пассива и еще чего-то. Плюс - профорг группы. Сама понимаешь. Надо сказать, что Тусю любили и студенты, и преподы. Первые спасали на экзаменах как могли, а вторые из жалости рисовали четверки. Но был один неприступный кадр, дважды в неделю отравлявший нашу жизнь планом счетов и прочей дрянью. Кадру было около 26 лет, был он сероглаз, смугл, высок, статен и мускулист (видели в тренажерке). Звали его МихалМихалычем. Фамилию не вспомню.
Михалыч любил студенток старательных, сурьезных, строгих. По три часа распинался про эти долбаные самолетики, не пускал нас жрать (гад) и вообще экзамена мы ждали как кошмара. Но неожиданно нашей группе обломилось достаточное количество автоматов (оценок, не АКМ) и мы в полном составе ушли пить пиво. А те бойцы остались.
Туся учила, молилась, рыдала, пила валерьянку с коньяком в женском туалете, психовала и учила снова... Мы и не думали, что девочка так умеет.
Далее со слов ее однокурсника.
Вошли. Тянут билеты. Кто матерится, кто радуется. Рассаживаются. Туся стоит, билет к груди прижимает и не шевелится. Михалыч ее окликает. Молчание. Он поближе подходит. Молчание.
- Вы мне что-то сказать хотите?
Тут она встрепенулась, посмотрела на него своими глазищами зелеными и с надеждой пискнула
- Да!
- Ну что ж, послушаем.
Далее девица выдала нижеследующее:
- Я - человек творческий. Очень творческий. Из всего, что написано в билете, мне понятны от силы слов пять. А раз мне терять нечего, то я спою. Бууууууууухгалтер, милый мой бухгалтер!
Видимо, сказался энергетик. Или коньяк. Или валерьянка. Или нервы. Она не только песню допела, но и, говорят, пританцовывала. Препод (опять же, со слов очевидцев) практически лежал на столе от хохота.
Пятерку в зачетке видел лично.

А вы говорите...

@темы: персоналии, ностальгия, забавное, сезонное, пожизня

15:11 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Когда, хромая, я вошел в свою комнату, маман вытирала слезы. На попытку выяснить причины мне было прочитано приведенное ниже стихотворение. Когда же, сентиментально проревевшись, мы попытались прочитать это бабуле и мелкой, на нас посмотрели растерянно.
Тем и ценны воспоминания. Неповторимостью, конечностью. А уж когда два поколения связывают они... Когда маленькая снежинка через двадцать лет ночью пришивает блестки своей дочери. Эх, есть в этом что-то.

А помните, как это было в детстве?!
Те утренники в садике…и мама
На платье из х/б-ешного обреза
Всю ночь снежинки, блестки пришивала!
И бережно повешенный на стуле,
Наряд «снежинки» был к утру готов!
Нам в платье том казалось,- мы принцессы
Из самых-самых ярких детских снов!!!
И запах елки той,что ароматней нет.
В шарах стеклянных на пушистых лапах
Звезды Советской на макушке свет
Которую,конечно,вешал папа!
Почтовые открытки ,телеграммы…
От родственников дальних и не очень…
«Ирония судьбы» со всех экранов
В канун той Самой Новогодней Ночи!
И верили по-детски мы наивно,
Что Дед Мороз одарит нас подарком….
И уплетали дружно мандарины
Делили их с сестрой…А кто-то с братом!
И свет в глазах искрился неподдельно
И много лет прошло ,но в сердце свято
Храним те самые счастливые мгновенья
Где молоды так были мама с папой!

@темы: ностальгия, персоналии

21:38 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
А знаешь, в твоих ладошках дремлет галактика...

@темы: персоналии

11:29 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Сми радостно обсасывают сенсацию, именуя "Слезы. Офис. Два ствола". Специалисты обдумывают, решают. ГД принимает и тоже много думает. А родители? Родители забирают детей, чтобы похоронить на родине.
Сбежала покорять столицу. Вернулась. Навсегда теперь.
Может быть, отпустит, если высказать? Если не просто произнести, а выписать, в вечности оставить?
А что изменит? Кого вернет? И кому нужна массовая истерия, если все равно часть общества оправдает. Назло оправдает, из вредности. Из желания доказать кому-то оригинальность собственного мышления?
Что изменится, если не вернуть? Если ошалевшая от неожиданности женщина шепчет, не отрываясь от экрана: "Как же Наташка похожа на мать... была... "
Пара лет разницы, один институт, общие знакомые... Связывало-то нас не так много, а пустота такая, словно бы кусок выдрали. И жутко, жутко, жутко от бессилия.
Вспоминаешь жизнь по Коротаеву, непротивление злу насилием. Вспоминаешь убийство семилетней давности, таким же эхом прокатившееся по тебе. Думаешь много, вспоминаешь что-то...
Ночи нынче долги. Работать бы до рассвета, но накатывает. Спасают вальсы, стихи, хорошие люди. Но спасают ли? Или отгоняют пустоту до следующей такой ночи?

@темы: персоналии, politique

22:55 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Он спросил:
- Сколько Вам было, когда Вы родились?
Я была единственной, кто не изменился в лице - точно могла назвать возраст. День и час. Но, как оказалось, его интересовало иное.
- Шестнадцать? Это "до" или "после"?
Так мы поняли, что квадрат по природе своей кубичен, птица создана для полета, а музыка состоит из слез. Он тоже готов был поспорить с Толстым, доказывая вишневость Пьера и турмалиновый отблеск на Шерер, но вынужденно занимался керамикой.
Белизна хризантем, траурность которых дошла до нас значительно позднее, навсегда смешалась с первым снегом, кафе "Мария" и перепутанными розетками ни фига не черноземного клуба.

@темы: ностальгия, персоналии, сопли

23:47 

lock Доступ к записи ограничен

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
21:27 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Сегодня дышится иначе.
Кофейные зерна в шоколаде, Анаксимандр и сонно хлопающий глазками волчок над кружкой кофе (почему-то с привкусом карамели, иллюзий и умиротворения).
Осень, моя кудрявая любимица, наконец обернула наши плечи кленовым плащом. Город утопает в нем, как в теплом субботнем одеяле, и крысенок, юный, наивный, не искалеченный войной, радостно подставляет мордочку ветру. Мир шумит, спешит куда-то. Волк курит, неловко двигая больную ногу, говорит... И словно бы жить хочется.

@темы: персоналии, пожизня

01:21 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Лил дождь. Он лил не переставая семь лет подряд; тысячи и тысячи дней, с утра до ночи, без передышки дождь лил, шумел, барабанил, звенел хрустальными брызгами, низвергался сплошными потоками, так что кругом ходили волны, заливая островки суши. Ливнями повалило тысячи лесов, и тысячи раз они вырастали вновь и снова падали под тяжестью вод. Так навеки повелось здесь, на Венере, а в классе было полно детей, чьи отцы и матери прилетели застраивать и обживать эту дикую дождливую планету. (…) Иногда по ночам Марго слышала, как они ворочаются, вспоминая, и знала: во сне они видят и вспоминают золото, яркий желтый карандаш, монету - такую большую, что можно купить целый мир. Она знала, им чудится, будто они помнят тепло, когда вспыхивает лицо и все тело - руки, ноги, дрожащие пальцы. А потом они просыпаются - и опять барабанит дождь, без конца сыплются звонкие прозрачные бусы на крышу, на дорожку, на сад и лес, и сны разлетаются как дым.
Р.Брэдбери «Все лето в один день»


Брэдбери. Бредбери. Бред бери. Бери и неси в массы, захлебывайся, рассказывая про солнце, говори, клянись, душу выворачивай – не выйдет. Не получится. Не поймут. Будут кивать, осмысливать, но не поймут. Не почувствуют. А надо ли?
Как передать ночную осеннюю хлябь дороги, косые тяжелые струи дождя, бесконечного, жуткого, безнадежного и прекрасного? Как вложить в другое сердце поселившуюся в нем уверенность в вечной неизменности погоды, в статической безнадежности мира? Мысль, блуждающую по венам: «Куда я еду? Зачем? Там, в конце, все то же самое. Тот же дождь, те же потоки воды по асфальту, те же ободранные деревья…» Но люди.
Люди с теплыми руками, горячими сердцами и горящими глазами. Люди, с которыми сердце на три счета заходится, вместо пульса вальс выстукивая.
И распогодится, конечно распогодится. Не может не распогодиться. Проснешься однажды, а в окно сплошными потоками будет хлестать золотой солнечный свет.
Иначе и быть не может.

@темы: персоналии

22:45 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Я люблю своих друзей. Их стоит любить за одно то, что они не просто меня терпят, а сами отжигают.
Ситуация. Счастливый Хать приволок с выставки сувенирку - репродукцию литографии "Рай" (из библейского цикла М.Шагала). И, что логично, любит Ворону в мозг, в девятьсот шестьдесят восьмой раз рассказывая, как сильно и безответно любит порисульки бедного еврея.
Нервы сдают, иду в сеть плакаться. Далее диалог, из которого все и так ясно.
Хать: Ребят, ну как так жить? Показываю ей "Рай" Шагала (купил-таки репродукцию, разорился). Это, говорю, сотворение животного мира изображено. А она мне: "Глаз вижу. Птицу вижу. Червяка. Сиськи вижу. Яблоко... Куда смотреть-то?"
Пепел: Ну а в чем она неправа-то?) Ну, могешь сказать, что это - иллюстрация к концепции Эмпедокла...

@темы: на всю голову рейв, персоналии

00:39 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Все еще уборка.
Рукописи не горят? Что ж, все возможно. А даже если и горят, то вместе с ними никогда не исчезнут воспоминания.
Старый блокнот, уж казалось бы.... А в нем - три неотправленных письма семилетней давности. Наивных, очень детских, почти пустых письма с новостями вроде: "Вместо нашего фонтана теперь детская площадка", "Вчера шел снег, мелкий и колючий", "По утрам над твоим домом встает огромное розовое солнце" или совсем простецкое "я скучаю по тебе".
читать дальше

@темы: персоналии, ностальгия

23:29 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Он Ольгу прочил за меня.
Он говорил: "Дождусь ли дня?"...

И мы, как всегда, узнали поздно.
Есть такая категория - родители школьных друзей. Люди из тех времен, когда нас окружают не Надежды Ивановны и Александры Петровичи, а тёти Нади и дяди Саши. Люди, которые воспринимаются столь же естественно, как и мы сами. Они журили нас по-отечески, водили в кино всей оравой, на выпускном вместе с нами плакали. Они прошли через нашу жизнь, а потом - раз!
Потом в новой квартире, где ты живешь уже с совсем другим котом, раздается телефонный звонок. И ты, ясное дело, восторженно кидаешься к трубке, предвкушая что-то вроде: "Наши собираются на карьер. Поедешь?", а там...
А там хриплый и словно бы чужой голос девочки-соседки шепчет растерянно: "Сашкин папа умер. Вчера сорок дней было. Почему он нам не сказал? Не позвонил? Мы бы... "
Что ей ответить? Чем тут поможешь? Трепать за плечи с фальшивым шелдоновским: "Ну-ну"?
И я стою у окна, обхватив себя за плечи, глотаю слезы, подкатывающие к горлу, вспоминаю его, самого взрослого из пап нашего класса, уже тогда казавшегося пожилым, вспоминаю его опыты с оптикой, походы, попытки брать у нас интервью "для истории".
Теперь он сам - история.
Господи, как же больно!

@темы: персоналии, ностальгия

00:12 

вспомнилось...

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Что-то напоминает. Что-то острое, знакомое, скользящее по венам со всей остротой искусства.

Распахнулось пальто, словно не было пуговиц.
читать дальше

@темы: стихи, сопли, персоналии

21:03 

Хоббитотворец

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Однажды Лёше позвонил Успенский и попросил: "Изобразите мне, пожалуйста, Россию Смутного времени в четырех цветных иллюстрациях". Он несколько раз изменился в лице, а потом выдавил: "Спасибо за доверие".
А что тут еще скажешь?

из кухонного рассказа Лучика о нереальности авторских задач



Чем больше событий, тем сложнее. Меньше слов.
Выставка А.Шевченко. Можно ли передать словами? Все уже сказано там, в лаврушинском зале, между удивленными возгласами и шквалом поздравлений. Он - мастер, рождающий сказку. Взрослый ребенок, он потому и понятен детям.
Что сказать про собственно выставку? Регалий на три листа, начальство с пафосными мордами, толпы репортеров... Директор с явным удивлением и неудовольствием наблюдал за тем, как я окликаю сына юбиляра фамильярным: "Петечка!", но ничего не смог сделать.
Художник художником, а есть еще и человек. Отец и муж. Их семья есть, теплая и светлая. И от того, как они смотрят друг на друга, как поддерживают и улыбаются, теплее становится в сером зале, отрезаном от мира пеленой дождя. Любовью, добротой, искренней домашней нежностью заполняет все окружающее пространство. С ними нельзя по-другому!
Потому сегодня не выставку знаменитого художника-иллюстратора открывали, а поздравляли Карлсона, мужа Лучика и папу Петяши с Софой.

Картинки. Маленький кусочек большого мира

@темы: персоналии, вернисаж

09:20 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Сегодня у тебя юбилей.
Появился повод сказать все. Ну, или почти все.
Земля помнит многое, и августовские звездопады для нее - обычное дело, но один такой звездопад навсегда перевернул мою жизнь. Когда вдруг в твоем личном пространстве появляется хрупкое существо с глазами цвета кофе, бурлящей лавой кипучей натуры заполняющее серые будни, на многие вещи начинаешь смотреть иначе.
Мы не так давно рядом, а словно бы целая жизнь прошла. Я счастлив, что ты у меня есть. Человеку нужно, чтобы была рука. Чтобы сердечко рядом стучало. Чтобы в чужой голове водились такие же дурацкие мысли. Чтобы кто-то вопил: "Крауч, ты - зараза!", обзывал дятлом, сопел обиженно, а потом, снисходительно улыбаясь: "Ты ж моя прелесть" сам первым брал за руку.
Ведь ты знаешь, что я не со зла. Знаешь, как сильно я тебя люблю.
А я знаю точно две вещи. Первая - ты свалилась на мою голову из глубин Космоса, ибо на этой планете я не встречал таких. И второе - то падение было единственным. Теперь тебя ждут только подъемы и взлеты. Все будет только так, как должно быть, и никак иначе.
Будь счастлива, моя хорошая. Храни тебя Святая Ровена.
картинка

@темы: персоналии

21:06 

Мишка-Мишка, где твоя улыбка?

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Живут такие люди в далеких городах,
Что я по ним скучаю, как по дому.
О.Митяев

Странное чувство. Человека рядом уже давно нет, а ты просыпаешься утром с мыслью: "Сегодня у него день рождения!" И весь этот день для тебя - одна большая эта мысль. Вспоминаешь - и тепло на душе.
Такие люди входят не сразу. Долго осматриваются, пробуют на прочность половицы и лавочки, помалкивают некоторое время... А потом однажды ты осознаешь, что в другой стране (все равно что в другой галактике) на час позже просыпается человек, которому ты не безразличен. И он тебе тоже.
Потом будут многочасовые ночные скайп-переговоры, откровения, стихи собственного корявого сочинения, написаные на лекции. И эти самые лекции пропадут в тумане, ибо спать будет хотеться безумно. Все будет. И ссора тоже обязательно будет. Из-за ерунды. Из-за моей глупости. А потом постепенно разбросает судьба...
Да-да, Воронцов. Это я о тебе. Знаю, что почитываешь ты эту сточную канаву мыслей.
Желаю тебе ежедневно испытывать столько положительных эмоций, сколько дарил нам когда-то наш "Гарнизон". Спасибо, что был со мной тогда.
p.s. Желаю обрести тихое семейное счастье.

поймут избранные

@темы: персоналии

19:54 

флешмобное для Луни

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Этот парень явно хочет моей смерти. Мало того, что он в жизни моей нарисовался неожиданно, резко и плотно, так еще оттеняет меня, откровенно зеркаля мои вспышки молчанием, а истерики – спокойствием холодной руки.
Мы друг друга явно не понимаем, или понимаем как-то не так, или понимаем правильно, но не доверяем себе… Так или иначе, состояние похоже на образование «мы».
И он меня знает. Совершенно точно знает, этот чертов социофоб!

Птица, маленький зверь, непроглядная синева глаз, коллекционер, «кудрявость» речи, мимикрия, мосты… Похоже, что все это и правда про меня, но почему?

Мосты… Что для меня – мосты? Сама жизнь. Как бы тебе объяснить?
Когда мне было лет пять, я любила гулять по подвесному мосту возле Богоявленской и смотреть в просветы между плитами. В этих щелочках плотина казалась огромным водопадом, кусочком другого мира, иного царства… Я была обычным ребенком с чересчур развитой фантазией. В сущности, ничего не изменилось. Мосты – детство. Мосты – сказка.
В 11 лет упала с моста в довольно глубокую реку. Как ты помнишь, плавать я не умею, так что мы могли бы и не встретиться, не окажись рядом человек, который слишком сильно любил, чтобы не спасти. Мосты – первая личная встреча с костлявой. Мосты – принятие собственной смерти как неизбежного.
В 13 я уже знала, чего хочу, а потому вдыхала Питер полной грудью, силясь напитаться ахматовско-блоковским духом, пустить по венам пушкинскую душу, преобразуя гранит в мелодию сердца. Город моей души стоял на воде, а посему пришлось полюбить Воду. И мосты, ниточками судеб связавшие нас. Мосты – ностальгия.
Старый город связывают мосты. Школьная юность прошла на Пушкарке с Дворянкой, в окружении крыш и мостов. Мосты – юность.
Мосты сжигают, уходя. Мосты возводят при встрече. Мосты разводят и вновь соединяют. Мосты позволяют оказаться в пространстве между небом и водой, равновеликими стихиями основы основ. Мост дарит ощущение полета, позволяя держаться ногами за бренную землю.
Одно время безумно любила песенку:
Живем мы в городе одном, но на беду
Из-за мостов меня ты не находишь:
Когда я к Летнему тебя искать иду,
Ты к Зимнему Дворцовый переходишь.
Мы – острова с тобою, я и ты,
Но острова совсем другого рода:
Меж ленинградских островов лежат мосты,
А между нами нету даже брода.
Но вечная и мудрая Нева,
Разлукам и страданьям цену зная,
Лишь ночью разлучает острова
И этим самым нас объединяет.

А еще мост мне приснился, что ты тоже знаешь.
Тема мостов раскрыта? Если нет, сигнализируй.
Переходим к птицам, что ни хрена не легче.
Если бы я была анимагом, то превращалась бы в нечто пернатое. Почему? Не знаю. Воздух – моя стихия. Рейв – мой факультет. Мой город – птица, распахнувшая крылья скверов. Крестный звал совенком, да и вообще, говорят, похожа.
Дело не в глазах-блюдцах, не в биоритмах, а в том, что там, высоко, все иначе. Совершенно точно. Я знаю, ведь часто летаю во сне. Все оковы, привязывающие нас к асфальту и бетону, там, в синеве, рассыпаются, сгорают в атмосфере. В небе остаешься только ты сам и необъятная широта мира, но не пугающая, не уничтожающая, не делающая тебя песчинкой, но принимающая, нежная, материнская… Ты сам наполняешься миром, сливаешься с ним и вот уже ты – сам мир.
Ты знаешь, что я – невыносимый славянофил, а посему живу в мире сиринов, алконостов, гамаюнов, воронов вороновичей и орло-планетников.
Как-то так… Не мастер я по части слова. Куда проще был бы взять тебя с собой, чтобы покатать на облаках.
«Кудрявость» речи – мой главный недостаток. Мечтаю научиться лаконичности и логичности. Простота формы – голубая мечта. Если бы умела находить одно слово, разве писала бы многотомные тирады?
Ну да ты знаешь…
Коллекционер… Душ, судеб, знаний, неприятностей и игрушечных ежиков.
Мимикрия... Из школьной привычки косить под "нормальную" перешло в желание соответствия обстановке. После смерти личности она стала единственным способом заполнить пустоту, ибо так и не научилась свистеть.
Непроглядная синева глаз.
"Глаза надобно держать долу, как положено отроку!"
"Мне и мать Леонидия говорит: "Спрячь глаза!"..."

Хм... Задумал ты меня. Да, глаза синие. Да, поговаривают, что необычные. Говорят, что слишком грустные и противоречат общему впечатлению. Но чтобы "непроглядные"... Вроде ничего не скрываю, костер взглядом не поджигаю...

Маленький зверь.
Неожиданно. Более чем неожиданно.
Можно оставить в качестве домашки?


Маленький зверь.
Эта ассоциация вызвала наибольшее затруднение. Даже то, что ты шел от Питера, не спасает. тут как с неприятием собственной сущности. Никто не знает, откуда ноги растут. Зверек и зверек.
Человек - существ здравое и очень строгое. Вести себя по-человечески - душить живое в себе. Как в ином царстве, понимаешь? Есть виррогонь, который пылает внутри, защищает, а взамен отбирает право быть человеком.
Однокурсники шутили: "Родила царица в ночь ни то сына, ни то дочь. Не мышонка, не лягушку, а нашу Хатьку" Они знали меня достаточно хорошо, чтобы признать во мне "неведому зверюшку". Почему маленькую? Пугливую, робкую, нерешительную.
Так что ты угадал.
Или знал...
запись создана: 07.04.2012 в 01:01

@темы: на всю голову рейв, персоналии

00:52 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.

На новом месте приснись жених невесте.
Старинное русское гадание-присловье


Жених – не жених, но сон был. Явственный, четкий и очень рейвенкловский. Или не рейвенкловский, учитывая цветовую гамму?
По порядку.
Мне приснился черно-белый сон. Впервые за многие годы жизни (и сна как одной из его форм) в предложенной моим мозгом реальности не было и намека хотя бы на один из цветов спектра.
Оттенки серого. Потусторонний мир. Не вокзал, отдаленно хотя бы похожий на Кингс-Кросс, но тоже железнодорожная тема. Мост.
Вводная.
Днем путь наш пролегал в соседнюю область и по настоянию Луни расстояние сие было покрыто при помощи электромонстров РЖД.
Вечер. На полу гриффиндорцы активно зельеварят. На диване уютно сопит полный хаффлпаф. Отдаю гитару, вытягиваюсь добрым крысом, чтобы удобнее было наблюдать за игрой. В какой-то момент добрый мастер вручает подушку и укрывает пледом. (Что забавно: в этот момент и мысли не возникло сопротивляться, ибо Мастер же!) Послушно закрываю глаза и почти мгновенно ощущаю толчок в спину. Не исключено, что пореалово сие была хаффлпаффская нога, но в параллельной реальности меня резко выбросило вперед, прямо на пути. Как вы поняли, тут и начинается Сальвадор Дали.
Вторично не испытываешь ни страха, ни удивления. Покорность судьбе, попытка сгруппироваться, удар. Предельно просто.
В этой реальности нет спасительных перекладин, поэтому после глухого удара тело остается лежать неподвижно, и ты вполне успеешь не только хорошеньки рассмотреть собственный затылок «с характерными железнодорожными травмами», но и пожалеть, что не сможешь блеснуть на экзамене чудной практикой, прежде чем из окружающего тумана появится фигура знакомого человека. Не близкого, но знакомого. Из тех, кого не перепутаешь.
Ты знаешь, зачем он здесь, но на то и бестелесен дух. Твой удел – созерцание.
Он приближается, с надеждой смотрит вперед… Глухая предрассветная тишина, густой туман…Поезда нет или просто не видно.
Он подходит к краю моста, поводит плечами, зачем-то пытаясь согреться, а потом делает шаг вперед. Просто и буднично.
Естественное любопытство влечет и меня к краю, но что можно увидеть в густом белом тумане? Только птицу, поднимающуюся оттуда, где по логике может быть только туман и вода.
Он ли обратился Сирином или кружит надо мной обычный Гамаюн?
Тогда почему, почему она не хочет петь? Почему я не слышу ее песен? По голосу бы определить, но глухо. Туман. Вот если бы спуститься на дно, найти гнездо среди камней.
Шаг вперед. Полет. Птичий крик, вырывающийся почему-то… из моей гортани! Алконост!
Еще одна попытка нырнуть в туман. Удар.
Пробуждение.
- Ой! Уже проснулся.
Судя по рассказам, там я был от силы минут пятнадцать.
Сна ни в одном глазу. Хватило.

@темы: персоналии, на всю голову рейв, сон

21:43 

О настоящих мужчинах...

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Мы с ним чертовски разные. Примерно как апельсин и брюква.
На его фоне я - логик, утилитарный практик, новая Лара Гишар... Но почему-то именно с ним так по-женски туплю, что самой противно. С ним не стыдно быть эмоциональной. С ним можнорвать черновики в клочья и танцевать вальс с настольной лампой. С ним можно говорить обо всем на свете. Со временем я даже признаюсь ему в своей пагубной страсти к "детсадовским игрищам". Он поймет.
Не примет, не разделит, но поймет.
Вокруг многострадальной фотографии вчера в конце дня завязалась интересная беседа. Кстати, он - единственный, кто разгадал истиный смысл, заложенный мной, и не полез напролом, а с тактичным "я вижу, что тебе это важно" подвел к сути. К женщинам на мужской работе и к оружию вообще.
Он меня и раньше подтрунивал: "Это тебе не в морг ходить", но как-то мы эмоционально начали. Восторженные возгласы о стали как танце смерти, о возведении стали в культ и т.п. разбились о спокойное: "Боль, кровь, смерть, страдание. Зачем?"
И Хатик захлебнулся. Не нашелся. Потерялся во времени и по кругу лиц.
Так этот змей (в хорошем смысле, конечно, но змей) добил, нарисовав в воздухе размашистую восьмерку: "Я фехтую кисточкой. Зачем мне шпага?"
И в этом спокойном неприятии зла было гораздо больше мужества, чем в уличной драке или прилизанном боксерском поединке.

@темы: наша сказка, персоналии

03:27 

Кого-то это мне напоминает.

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
У Пушкина есть один существенный недостаток. Он больше не пишет. Ну или два, если учитывать то, как сильно на него можно подсесть.
Никто и никогда не захватит мое воображение сильнее его романа в стихах, никто не заставит столь искренне хохотать всякий раз над остроумными замечаниями автора... А еще никакая другая книга так не согревает. Проверено. Чтение "Онегина" в лютые морозы гарантирует выживание.
Наверное, классика оттого и классика, что не стареет, всякий раз открывая новое. То единственное, что нужно на данном этапе. Сегодня, внимая тонкостям второй главы, не могла не заметить, что описание отношений Онегин-Ленский (слэшеры, молчать!) напоминает мне... меня. Меня и моего мудрого, преувеличенно спокойного друга. Возможно, я ошибаюсь.
Собственно цитата
двуликий>, поспорь со мной.

@музыка: Контрданс "Па-де-грас"

@настроение: Онегин же ж

@темы: стихи, персоналии

Сточная канава мыслей

главная