Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
13:37 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Что такое Пасха в нашем доме?
Это разговоры о войне,
О лепешках на гнилой соломе
И вкрутую сваренном ремне.

Это - ужасы эвакуаций,
Гул теплушек, детский стон и плач,
Это - череда безвестных станций
И в железных сапогах палач.

Это - грохот рвущихся снарядов
И однополчанина плечо.
С ним от Бреста до Берлина рядом
Я готов сто раз пройти еще.

Это мы, пока еще живые,
А в рассказах наших, словно сны,
Оживают судьбы фронтовые,
Чтоб от третьей уберечь войны.

записано со слов Мыдрейших с полным сохранением смысла

19:54 

флешмобное для Луни

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Этот парень явно хочет моей смерти. Мало того, что он в жизни моей нарисовался неожиданно, резко и плотно, так еще оттеняет меня, откровенно зеркаля мои вспышки молчанием, а истерики – спокойствием холодной руки.
Мы друг друга явно не понимаем, или понимаем как-то не так, или понимаем правильно, но не доверяем себе… Так или иначе, состояние похоже на образование «мы».
И он меня знает. Совершенно точно знает, этот чертов социофоб!

Птица, маленький зверь, непроглядная синева глаз, коллекционер, «кудрявость» речи, мимикрия, мосты… Похоже, что все это и правда про меня, но почему?

Мосты… Что для меня – мосты? Сама жизнь. Как бы тебе объяснить?
Когда мне было лет пять, я любила гулять по подвесному мосту возле Богоявленской и смотреть в просветы между плитами. В этих щелочках плотина казалась огромным водопадом, кусочком другого мира, иного царства… Я была обычным ребенком с чересчур развитой фантазией. В сущности, ничего не изменилось. Мосты – детство. Мосты – сказка.
В 11 лет упала с моста в довольно глубокую реку. Как ты помнишь, плавать я не умею, так что мы могли бы и не встретиться, не окажись рядом человек, который слишком сильно любил, чтобы не спасти. Мосты – первая личная встреча с костлявой. Мосты – принятие собственной смерти как неизбежного.
В 13 я уже знала, чего хочу, а потому вдыхала Питер полной грудью, силясь напитаться ахматовско-блоковским духом, пустить по венам пушкинскую душу, преобразуя гранит в мелодию сердца. Город моей души стоял на воде, а посему пришлось полюбить Воду. И мосты, ниточками судеб связавшие нас. Мосты – ностальгия.
Старый город связывают мосты. Школьная юность прошла на Пушкарке с Дворянкой, в окружении крыш и мостов. Мосты – юность.
Мосты сжигают, уходя. Мосты возводят при встрече. Мосты разводят и вновь соединяют. Мосты позволяют оказаться в пространстве между небом и водой, равновеликими стихиями основы основ. Мост дарит ощущение полета, позволяя держаться ногами за бренную землю.
Одно время безумно любила песенку:
Живем мы в городе одном, но на беду
Из-за мостов меня ты не находишь:
Когда я к Летнему тебя искать иду,
Ты к Зимнему Дворцовый переходишь.
Мы – острова с тобою, я и ты,
Но острова совсем другого рода:
Меж ленинградских островов лежат мосты,
А между нами нету даже брода.
Но вечная и мудрая Нева,
Разлукам и страданьям цену зная,
Лишь ночью разлучает острова
И этим самым нас объединяет.

А еще мост мне приснился, что ты тоже знаешь.
Тема мостов раскрыта? Если нет, сигнализируй.
Переходим к птицам, что ни хрена не легче.
Если бы я была анимагом, то превращалась бы в нечто пернатое. Почему? Не знаю. Воздух – моя стихия. Рейв – мой факультет. Мой город – птица, распахнувшая крылья скверов. Крестный звал совенком, да и вообще, говорят, похожа.
Дело не в глазах-блюдцах, не в биоритмах, а в том, что там, высоко, все иначе. Совершенно точно. Я знаю, ведь часто летаю во сне. Все оковы, привязывающие нас к асфальту и бетону, там, в синеве, рассыпаются, сгорают в атмосфере. В небе остаешься только ты сам и необъятная широта мира, но не пугающая, не уничтожающая, не делающая тебя песчинкой, но принимающая, нежная, материнская… Ты сам наполняешься миром, сливаешься с ним и вот уже ты – сам мир.
Ты знаешь, что я – невыносимый славянофил, а посему живу в мире сиринов, алконостов, гамаюнов, воронов вороновичей и орло-планетников.
Как-то так… Не мастер я по части слова. Куда проще был бы взять тебя с собой, чтобы покатать на облаках.
«Кудрявость» речи – мой главный недостаток. Мечтаю научиться лаконичности и логичности. Простота формы – голубая мечта. Если бы умела находить одно слово, разве писала бы многотомные тирады?
Ну да ты знаешь…
Коллекционер… Душ, судеб, знаний, неприятностей и игрушечных ежиков.
Мимикрия... Из школьной привычки косить под "нормальную" перешло в желание соответствия обстановке. После смерти личности она стала единственным способом заполнить пустоту, ибо так и не научилась свистеть.
Непроглядная синева глаз.
"Глаза надобно держать долу, как положено отроку!"
"Мне и мать Леонидия говорит: "Спрячь глаза!"..."

Хм... Задумал ты меня. Да, глаза синие. Да, поговаривают, что необычные. Говорят, что слишком грустные и противоречат общему впечатлению. Но чтобы "непроглядные"... Вроде ничего не скрываю, костер взглядом не поджигаю...

Маленький зверь.
Неожиданно. Более чем неожиданно.
Можно оставить в качестве домашки?


Маленький зверь.
Эта ассоциация вызвала наибольшее затруднение. Даже то, что ты шел от Питера, не спасает. тут как с неприятием собственной сущности. Никто не знает, откуда ноги растут. Зверек и зверек.
Человек - существ здравое и очень строгое. Вести себя по-человечески - душить живое в себе. Как в ином царстве, понимаешь? Есть виррогонь, который пылает внутри, защищает, а взамен отбирает право быть человеком.
Однокурсники шутили: "Родила царица в ночь ни то сына, ни то дочь. Не мышонка, не лягушку, а нашу Хатьку" Они знали меня достаточно хорошо, чтобы признать во мне "неведому зверюшку". Почему маленькую? Пугливую, робкую, нерешительную.
Так что ты угадал.
Или знал...
запись создана: 07.04.2012 в 01:01

@темы: на всю голову рейв, персоналии

00:50 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Из архивов
30.03.2012
Ничто не делает человека большим идиотом, чем амурные страдания. Но такова уж их природа, что, подобно «инфлюэнции», они заставляют омерзительно хлюпать и кривить кислую мину.
Кто мотивировал сходство любви и простуды необходимостью укладываться в постель? Не помню. Тоскливо.
Когда поток срочной информации стихает, подкрадываются воспоминания, крепнет чувство вины и осознание растущей пропасти. Как прежде уже не будет. Никогда.
Попытка обрести себя оборачивается фатальным одиночеством, затворничеством среди книг и лоскутов, словно из них можно сшить новое сердце или вычитать рецепт счастья. В сказках нет ни слова о том, что обратная сторона ратного подвига - вечное отсутствие, что, женившись на чернавке, принц очень скоро замечает ее неумение танцевать или подавать руку, что добрый король не только запирал дочь в башне, но и довольно часто бил, что Белоснежке приходилось тратить всю субботу на стирку вороха грязного тряпья, что Рапунцель с рождения не мыла голову... Мне продолжать? Я не нашла в сказках лжи, но и неприятной правды тоже. Она была так очевидна рассказчику, что он не заострял внимания. Последующие поколения забыли. Ладно, молчу.
Это я к тому, что жизнь любого из нас вполне подходит под ярлык "сказочная". От этого должно быть как-то легче.
Но почему-то сегодня легче не было.
Почему я плакала? Потому что плакала ты.


3.04.2012
Штопор выходных завершился громким плюхом за рабочий стол сегодня утром. Как-то неожиданно настал вторник, начавшийся с наивного вопроса: "Ты на работу не идешь?", моего визга и запрыгивания в джинсы в процессе чистки зубов. Естественно, отдышаться не дали, ибо магглы чуют, когда им не рады. И приползают. По закону подлости.
Распластавшись по столу и отчаянно зевая, я размышляла о дружбе. Не в стиле мародерщины, а просто так. Пожизнево.
Всю относительно взрослую жизнь провела в гонке за ощущениями. В шуме, беготне и новизне. Восторг, удивление, радость, боль, слезы, страх - все равно.
"Перестань жить, умирая! Это - не нормальная жизнь!" В ответ... А что в ответ? Ночь на кладбище, уличная драка и первенство района по пионерболу за одни сутки.
Да, это - не жизнь. Иллюзия жизни. Но если жизнь - чинное зарабатывание на прожитье и производство на свет таких же роботов-потомков, то в Бога душу мать такую жизнь! Насмотревшись "Матрицы", они пытались вытащить меня, не понимая, что погрязли сами.
Отчаяние от непонимания начинало душить, но силой внешних обстоятельств меня выбросило незнакомый берег.
Так в моей жизни появились человек, эльф, кот, заяц, попугай, воробей и телёнок. Конечно же с точки зрения магглов они все были людьми, но какое это имеет значение? Если мы прижились и проросли друг в друга?
Все всегда кончается. На наш остров пришел корабль под названием "Жизнь". Радостно обнимаясь, мы выходили в разных портах и обещали писать друг другу многотомные бумажные письма.
Прошло два года. Остров снова призвал нас, повзрослевших и постаревших. За ночь мы рассказали друг другу себя. Единая связующая нить, начавшая было потрескивать, снова налилась виррогнем.
Они сделали все, чтобы унять мою дрожь, и наполнили выжженную пустоту, терпеливо снося толпы моих мадагаскарцев.
Новый глоток чистого воздуха, искрящего от стука бьющихся сердец.
Жажда жизни, чувств, эмоций, желание напитаться ими впрок... Странный и страшный вид наркомании. Единственный допинг, позволяющий бежать дальше.

20:41 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Однажды я напишу оду своему письменному столу, ибо сегодня я там нашла швейную машинку. Реально НАШЛА. Под грудой всяческого хлама вроде факультетского флага, паяльника, игрового дневника, бутылки шампанского, кукол, лент, тесемок и черновиков от старой работы.
Да, кстати, Луня, твои чернила теперь лежат в моей сумке. Не забудь

03:11 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Тульской сходке посвящается…
Муки творчества, пытки вроливания-выроливания,
диалог с Питером или о том, как некто пытался сохранить лицо


Персонажи не умирают.
Да, я знаю. Хожу, курю, выясняю, чего не знаю и сама с собой говорю, убивая в себе крысенка.
- Не в характере! Не канон! Хатик, помни. Ты - не девчонка, не Яга, не призрак, не он.
- Хвост, улыбка, смех в полприщура и сарказм надуманных драм.
- Сдохни, сволочь! - его прошу я. Он и рад бы, да «хер-то-там». Шепчет… Молится? Кто бы думал! Он – и «еси на небеси»! Это ж надо! Каков придурок! Лучше б храбрости попросил.
Выпить что ли?.. Боюсь сорваться и совсем уж пойти в разнос.
- Надо ль вообще шифроваться, раз на лбу написано: «ХВОСТ»?
Обливейтом или Авадой приложите… Да, я – дурак, только Сириус из Арманда так и прет, так-его-растак.
Постоянно себя пинаю:
- Соберись, хренов офицер! Гриффиндорская атмосфера не сильней иных атмосфер.
Мастер масла в чай подливает:
- Этот Рики – такой Люпин!
Снова мысленно матюкаю две спины за рядами спин.
Мародерская атмосфера. Я, похоже, шизю совсем. Не останется офицера, если бал превратится в слэм.
- У Марлин на щеках румянец гриффиндорском у тон гербу… - тихо шепчет во мне засранец неканонное бу-бу-бу. - Все, - бормочет, - весьма условно. Пусть ты - «типа аристократ», но душонкой не чистокровный…
- Я убью тебя, мелкий гад!!!
Мысли движутся только матом. Умудриться бы промолчать!
Эйрин дуется над салатом…
На столе остывает чай…

00:58 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
эпиграфы

Люпин
Уныние, растерянность, венчанье –
Эндемные болезни широты.
Я ж, будучи с безумием «на ты»,
Не выношу обычного молчанья.

Да, не приемлю пошлого молчанья.
Ни здесь, ни в царстве вечной мерзлоты
В нем не было гармонии. Но ты
Перевернул привычное сознанье.

С тобою говорит молчаньем ночь
И погружает музыка в молчанье.
И даже послевкусие прощанья –
Молчанье, убегающее прочь.

В твоем молчанье - музыка стиха
И тонкая холодная рука.


Блэк
Взрывать мосты и спрыгивать с мостов –
Не лучшее занятие на свете,
Но если ценишь ты минуты эти,
То я их разделить с тобой готов.

Задумайся, не высока ль цена
За шаг с обрыва и полет над бездной?
Но если убежденье бесполезно,
То бездна покорится нам сама.

Ты - безусловный вечный фаворит,
Хотя, увы, не баловень фортуны.
Судьба твоя – натянутые струны
Как мост на неоткрытый материк.

А перешедший этот струнный мост
Дотянется до самых ярких звезд.

@темы: мародиоры

00:52 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.

На новом месте приснись жених невесте.
Старинное русское гадание-присловье


Жених – не жених, но сон был. Явственный, четкий и очень рейвенкловский. Или не рейвенкловский, учитывая цветовую гамму?
По порядку.
Мне приснился черно-белый сон. Впервые за многие годы жизни (и сна как одной из его форм) в предложенной моим мозгом реальности не было и намека хотя бы на один из цветов спектра.
Оттенки серого. Потусторонний мир. Не вокзал, отдаленно хотя бы похожий на Кингс-Кросс, но тоже железнодорожная тема. Мост.
Вводная.
Днем путь наш пролегал в соседнюю область и по настоянию Луни расстояние сие было покрыто при помощи электромонстров РЖД.
Вечер. На полу гриффиндорцы активно зельеварят. На диване уютно сопит полный хаффлпаф. Отдаю гитару, вытягиваюсь добрым крысом, чтобы удобнее было наблюдать за игрой. В какой-то момент добрый мастер вручает подушку и укрывает пледом. (Что забавно: в этот момент и мысли не возникло сопротивляться, ибо Мастер же!) Послушно закрываю глаза и почти мгновенно ощущаю толчок в спину. Не исключено, что пореалово сие была хаффлпаффская нога, но в параллельной реальности меня резко выбросило вперед, прямо на пути. Как вы поняли, тут и начинается Сальвадор Дали.
Вторично не испытываешь ни страха, ни удивления. Покорность судьбе, попытка сгруппироваться, удар. Предельно просто.
В этой реальности нет спасительных перекладин, поэтому после глухого удара тело остается лежать неподвижно, и ты вполне успеешь не только хорошеньки рассмотреть собственный затылок «с характерными железнодорожными травмами», но и пожалеть, что не сможешь блеснуть на экзамене чудной практикой, прежде чем из окружающего тумана появится фигура знакомого человека. Не близкого, но знакомого. Из тех, кого не перепутаешь.
Ты знаешь, зачем он здесь, но на то и бестелесен дух. Твой удел – созерцание.
Он приближается, с надеждой смотрит вперед… Глухая предрассветная тишина, густой туман…Поезда нет или просто не видно.
Он подходит к краю моста, поводит плечами, зачем-то пытаясь согреться, а потом делает шаг вперед. Просто и буднично.
Естественное любопытство влечет и меня к краю, но что можно увидеть в густом белом тумане? Только птицу, поднимающуюся оттуда, где по логике может быть только туман и вода.
Он ли обратился Сирином или кружит надо мной обычный Гамаюн?
Тогда почему, почему она не хочет петь? Почему я не слышу ее песен? По голосу бы определить, но глухо. Туман. Вот если бы спуститься на дно, найти гнездо среди камней.
Шаг вперед. Полет. Птичий крик, вырывающийся почему-то… из моей гортани! Алконост!
Еще одна попытка нырнуть в туман. Удар.
Пробуждение.
- Ой! Уже проснулся.
Судя по рассказам, там я был от силы минут пятнадцать.
Сна ни в одном глазу. Хватило.

@темы: персоналии, на всю голову рейв, сон

02:30 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Эмпатия. Чертова эмпатия.
Никогда не приходило в голову, что человек, которого и не видел никогда, так тесно переплетется со мной реальным, что его боль отзовется во мне внутренней дрожью, срывающимся дыханием, едва ли не истерикой...
Знаю, тебе сейчас чертовски и никакой силе не умалить , но как же я хочу, чтобы тебе стало чуточку легче!
Говорят, что нельзя, но ежедневно молю своего Бога о тебе. Он мудрый, сильный. Он знает, что нужно на самом деле. Он милостив.
Только верь, девочка. Не в моего Бога, нет. Было бы слишком говорить сейчас об этом.
Верь в то, во что еще можешь верить.
Мы справимся. Вот тебе моя рука, мой разум и мое сердце.
Б.К.

23:25 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
К вопросу о системе образования.
В моем искривленном сознании юные гении моего храма ассоциировались с пупсами, помогающими "искать планету сбежавшую", а посему и свое детство в растуды-ее-в-качель-предпрофессиональной-школе в контексте с вчерашним занятием тоже вспомнилось.
У музыкантов в крови садизм. Определенно. Не то чтобы меня это пугало, но удивлять не перестает. Казалось бы, чего уж добрее рождения мелодии? Почти то же, что цвет, но художники мягче в разы.
Либо мне так везет на преподавателей. Одна заставляла играть гаммы, зажимая в каждой кисти по апельсину. Другая била по рукам. Третья бросала на них крышку. Забегая вперед, замечу: даже после всех этих казней египетских мизинец правой руки гнуться не начал. Не гнется по сию пору.
Потом были кровавые мозоли на пальцах. Снова лупили, отвешивали подзатыльники, заставляли петь, отжимаясь или приседая...
Нынешний руководитель еще ни разу пальцем не тронул. Наоборот, никак не нарадуется. Даже похваливает, чем пугает еще больше. Единственный акт насилия, которому меня подвергли за все время - посадили единственным вторым голосом против кучи первых. Мотивация "Девочка умеет держать второй голос. Это ценно!" не согревает вообще ни разу, ибо приходится корячиться в непривычной тональности, от чего у меня лапы ломит и хвост шелушится.
Еще наставника умиляют "внимательные глазенки", которые неотрывно следят за его рукой. Не скажу же, что банально боюсь, как бы эта рука меня не отлупила.
Вот так и живем, ворожа на воду и читая в перерывах.

"Я попытался вспомнить всех женщин, с которыми встречался за многие годы. Они были замужем за карьерами, мужчинами или образцами мышления, отличными от моего.Впрочем, замужние женщины иногда разводятся, люди меняются. Можно созвониться со всеми знакомыми женщинами..."
Книга запустила долго дремавший механизм, за что мои благодарности летят в солнечную Сидонию тамошнему князю.

мысли и слова дня минувшего:
1. Настроения бывают шапкозакидательсие и на*уйпосылательные. Остальное - от лукавого.

2.
- Работа наша состоит в том, чтобы мешать сущностям множиться сверх необходимости.
- А я полагала, что этим занимается центр планирования семьи.
- Мы исправляем их ошибки.

3.
- Какие планы на выходные?
- Стандартные для моего возраста.
- Секс, наркотики, рок-н-ролл?
- Ночные разговоры, сладости, фолк.
- Ты безнадежна.
- Я счастлива.

@музыка: Як служив же я у пана

21:43 

О настоящих мужчинах...

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Мы с ним чертовски разные. Примерно как апельсин и брюква.
На его фоне я - логик, утилитарный практик, новая Лара Гишар... Но почему-то именно с ним так по-женски туплю, что самой противно. С ним не стыдно быть эмоциональной. С ним можнорвать черновики в клочья и танцевать вальс с настольной лампой. С ним можно говорить обо всем на свете. Со временем я даже признаюсь ему в своей пагубной страсти к "детсадовским игрищам". Он поймет.
Не примет, не разделит, но поймет.
Вокруг многострадальной фотографии вчера в конце дня завязалась интересная беседа. Кстати, он - единственный, кто разгадал истиный смысл, заложенный мной, и не полез напролом, а с тактичным "я вижу, что тебе это важно" подвел к сути. К женщинам на мужской работе и к оружию вообще.
Он меня и раньше подтрунивал: "Это тебе не в морг ходить", но как-то мы эмоционально начали. Восторженные возгласы о стали как танце смерти, о возведении стали в культ и т.п. разбились о спокойное: "Боль, кровь, смерть, страдание. Зачем?"
И Хатик захлебнулся. Не нашелся. Потерялся во времени и по кругу лиц.
Так этот змей (в хорошем смысле, конечно, но змей) добил, нарисовав в воздухе размашистую восьмерку: "Я фехтую кисточкой. Зачем мне шпага?"
И в этом спокойном неприятии зла было гораздо больше мужества, чем в уличной драке или прилизанном боксерском поединке.

@темы: наша сказка, персоналии

20:51 

Пушкину и не снилось...

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Начиная новую эру в истории моего задротства, хочу поблагодарить тебя, мой Самый-Верный-Читатель, ибо без твоей посильной помощи сетевое болото никогда не затянуло бы вновь.
Спасибо всем, кто откликнулся. Правда, ребят, мне и в голову не приходило, что все может так обернуться. Понятное дело, что мир не без добрых людей, но чтобы их было СТОЛЬКО!!! Хать в приятном шоке. Все еще.
Не хочу превращать пост в нобелевскую речь, но... Черт подери!!!
Все по порядку.
Весть о досрочном изъятии бука еще не успела достичь соцсети, а мне уже посыпались предложения по выходу из интернет-кризиса. Ребята, не обижайтесь, что не приняла помощь. Я искренне признательна за желание помочь, но долги и чужие компы - не лучший вариант для свободолюбивого Хатика.
Если кому интересно, в программе "интернетификация меня" победила идея, предложенная мамками, ибо в этой стране все решают бутылки. Крестная нашла даму, пожелавшую украсить свой банкет. Срочный заказ, бессонная ночь, пятна акрилки на очках и я снова в сети.
Дома еще воняет краской и лаком. Хрен с ними.
Главное - мир населяют ЛЮДИ!

20:58 

Наше вам с кисточкой...

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Вы умеете читать свет? Видеть мир в живом его воплощении и рассказывать, собирая из трехкомпонентной мозаики немыслимые по глубине реалистичности витражи эпохи? Говорить с собеседником на его языке, взмывать с ним к сини неба и с ним же опускаться в морскую синь, не опускаясь до грани пошлости? Видеть разное в одинаковом и одинаковое в разном?
Если да, то мылено лобзаю края Ваших одежд, ибо рукотворное повторение самого мироздания есть вершина сущего.
Теперь о неприятном.
Сегодня пропаду со всех радаров. Все, безусловно, к лучшему в этом лучшем из миров, но властноподчиненные отношения, завязанные на праве обладания некими материальными благами, убивают. Противно.
Вчера удивлялась на жгущий карман партбилет, а сегодня заламываю руки по поводу основы основ государственности - собственности. Все-таки мы, люди, странные существа, ищущие какой-то сказочной справедливости. Наивные и смешные. Потому еще и остающиеся людьми…
И ведь не сам факт изъятия бука из временного пользования бесит, нет. Те, кому я и правда нужна, всегда найдут способ послать весточку. Телефон и сарафанное радио еще никто не отменял. Функция буфера, букв в вакууме, шута и т.п., отведенная прочими моей скромной персоне, легко заполнится столь же безликими буквами другого писуна.
А вот ощущение зависимости от вещей, тряпичного рабства, прикованности к счетчику и кабелю… Оно-то останется. Оно въедливое, знаете ли.
Хозяева обещают вернуть чудо маггловской техники ровно через пять дней. На эти пять дней выпадает три семинара, встреча с научруком, предполагающая ночное вылизывание диссера, поездка в Тулу…
Пусть я хоть трижды сумасшедшая, и пусть мои понятия о морали восемь раз перевернуты, но из дурацкой противологичной гордости назад не возьму. Так как впереди маячит большая игра, требующая затрат, и нынешняя работа предполагает нищенское жалование, я исчезаю из сети на неопределенный срок.
Считайте сей пост в какой-то степени прощальным, хотя, возможно, до рассвета еще посетит шальная мысль.
Вне зависимости от вашего отношения ко мне я люблю вас. Всех, пусть и некоторых особенно.
Ваш Хатик

18:34 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Лучше добрый матершинник, чем воспитанный мудак

14:14 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Мы все понемногу сходим с ума. Постепенно или резко, но всенепременно сходим.
В моем доосеннем мире была тихая обреченость выжидательного сопения, доживание, существование... Были тоска, желание себя жалеть, жажда смерти. Внешне это называется "остепенилась" или "взялась за ум". Была работа, которую я ненавидела, семья, в которую честно отдавался весь немалый заработок, был секс по пятницам, чинный просмотр классики кинематографа и, кажется, что-то еще.
Это называлось взрослой жизнью.
Дни катились, листья желтели, тетива натягивалась... И, что закономерно, однажды выстрелила заявлением "по собственному", спонтанной поездкой на какое-то сомнительное сборище, странным знакомством, скандалами, срывом, знакомством с Луней, вхождением в его мир, разрывом, слезами, игрой, новой работой, новыми мечтами, новыми ссорами и новыми вспышками гнева, новым увлечением...
Новой жизнью.
Жизнью без двух десятков циничных своей честностью слов вроде "долг", "обязанность" или "срок".
То, что долго оплакивалось, начало просыпаться, потягиваться, улыбаться, подавать голос. Снова вернулась забытая способность созерцания, а они называли это "сопишь", "капризничаешь", "куксишься", "начинаешь", провоцируя естественное желание защищать то немногое, что от меня осталось. Как итог, пришло прозрение: цена покоя внутреннего "я" - одиночество.
Готова ли я к этому? Пожалуй, что этот вопрос вытеснит даже вечное "правша я или левша".
Что важнее? Право быть с теми, кто принимает нас только мертвыми? Пустая свобода? Свобода в пустоте?
Что выбрать?

13:33 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Я хочу танцевать с тобой. Хотя бы попробовать. Безусловно, я - не Джим, не Питер, не Сириус, да и до других мне далеко, но желания ведь должны исполняться, верно?

23:08 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
И создал Бог человека. И сказал, что это хорошо.
И создал Бог женщину. Присмотрелся. "Ладно, накрасится"
Существо получилось злобное, но симпатиШное
анекдот


Иногда возникает крамольное желание побыть женщиной. Сложить лапки, испугаться, поступить глупо, надуть губки... Но у каждой женщины должен быть мужчина, которые за нее сделает, шагнет, исправит - позволит ей быть женщиной, а это нужно уметь.
Способность принимать помощь отличает женщину. Способность НЕ БОЯТЬСЯ БЫТЬ СЛАБОЙ, а на это, согласитесь, нужно мужество.
Посему не могу не восхищаться ими, не любить их, хоть и восклицаю порой: "Почему дуры такие бабы?"
Женщины, вы прекрасны. Правда. Мы способны заметить вашу уникальность без истерик и самодурства.
Вы же такие милые!!! ХВАТИТ!!!

22:39 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
8
Всегда лучше идти в глухую несознанку.
- Красивая картинка. Это кто?
- Молодой человек.
- А имя у него есть?
- Есть. У каждого есть имя. В конституции прямо сказано...
- А ты его знаешь?
- Кого? Этого парня? Ни разу не видела.
- Тогда что он тут делает?
- На фотке? Стоит. Это же очевидно...
- Нет, фотка что делает?
- Стоит на заставке, что тоже очевидно. С тобой все хорошо? Может, тебе на сегодня отпроситься?
- Нет, почему у тебя на заставке стоит фотка какого-то мужика, которого ты не знаешь? Ты рекон или толчок?
- Какой рекон? Я юрист! Слушай, ты иди. Скажу, что ты болеешь. Не волнуйся. По дороге купи липовый цвет, малиновый джем, молоко и мед. Сейчас напишу рецептик. Им еще моя прабабка людей на ноги ставила. Гадсть, правда, редкостная, но от простуды помогает.
Пишу на листике из отрывного блокнота рецепт липового настоя.
- Хорош прикалываться. Все равно узнаю!
- Вот. Держи. Поправляйся.
Дверь хлопает. Интерес интересом, а слинять в пятницу с работы мало кто откажется.
Чуть покачиваясь на кресле вправо-влево, чувствую себя секретаршей из "Чародеев". Помните? "Селектор им включи..." (с) Мысль в голове бродит с аналогичной интонацией. "Ага, скажу я тебе. Как же! Ты ж первый меня и спалишь, когда я буду "по семейным обстоятельствам" за свой счет деньки выпрашивать. Нет уж, милый. Меньше знаешь - крепче спишь. А фотка и правда классная..."
Сижу. Любуюсь. Надо бы поработать.

12
Я работаю в Шире. Однозначно.
"Да в Бога душу мать такую организацию". Вот он, единственный минус сферу культуры. В присутственных местах с нас драли восемь шкур, пятьсот раз уточняли, но когда я куда-то ехала, всегда знала, что документ меня уже ждет. А тут... НЕт, это так потрясающе феерично в своем непоколебимом идиотизме, что приведу их аргументы, касающиеся одного (!) несчастного договора.
- У меня рабочий день закончился
- краски в принтере нет
- начальника нет, а без его подписи...
- начальник уже уехал...
И самое феерическое:
- Ой, ну сегодня же праздник!
Да, *лять, и что? Это повод для стопарика после работы, для возвращения домой на бровях, для сочувственных вздохов и головной боли утром, для звонков знакомых, случайно прочитавших про праздник в интернете, но никак не для отказа в выдаче документов, которые они обязаны были выдать три дня назад.
И ведь не чешутся. Хоббиты, одно слово!

14
По кабинету бегает бабай. Бабаю под шестьдесят. У бабая есть борода, звание народного, награды, грамоты, лична благодарность губернатора... А еще у него есть дрель. И сейчас это - главное, ибо бабай сверлит.
3,14здец

15
Шерлок оправдывает образ:
- У тебя ж знакомые в банках есть! Вот и давай, звони им!
- Банк и Сбербанк - вещи разные! Где начинается Сбербанк, кончается формальная логика.
Прелесть, правда?

06:19 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Здравствуй, Малыш. Все нормально. Живу на крыше.
Я все такой. По-прежнему вздорный. Рыжий.
В меру упитан. В полном расцвете лет.
Да, не летаю. В общем и целом – не с кем.
И не считаю небо занятьем детским.
Ты –то хоть помнишь? Нет, ты не помнишь. Нет.

Кристера видел. Спился. Весьма уныло
Выглядит на панели твоя Гунилла.
А про тебя я в курсе из новостей.
Стал депутатом в риксдаге ты или где там?
Сто дураков внимают твоим советам.
Ты не пустил на крышу своих детей.

Тихо кругом. И пусто. Ну, разве кошка
Черная промелькнет в слуховом окошке,
С улицы донесется неясный вздор.
Я, не меняя, переодену гетры.
Все как обычно. Осень. Дожди и ветры.
Лень есть варенье и проверять мотор.

Я не летаю. Я не могу - с другими.
Кстати… Ты и не знал – у меня есть имя…
И не узнаешь, но подводя итог,
Я не виню тебя. Все мне вполне понятно.
Капли из низкой тучи еще бодрят, но…

Просто, Малыш, ты вырос… А я не смог.(с)сконтактено

17:31 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
И скорбящих, и заблудших приглашаю я на пир. Я вовек единосущен с тем, кто создал этот мир... (с)
К паршивому эмоциональному состоянию прибавились воспоминания. Не самые счастливые, но те, которые никогда не уйдут. Те, которые начинаются с непонятного толчка, ударяющего тебя спиной о стену, проходят через несколько часов неизвестности, ожидания, холода, суматохи, но почему-то не заканчиваются маминым срывающимся голосом в телефонной трубке: "Вы ТОЧНО живы?" Никогда прежде не задумывалась о том, что можно быть точно живым или не точно. Что можно не понимать, где ты и что с тобой, стоять в некой части планеты где-то черти-где, сжимать в руке нательный крестик, не чувствуя разорванной кожи, смотреть в одну точку и тупить, как на экзамене по Римскому праву. Можно это назвать просветлением? Хер его разберет. Я не религиовед. Просто один из людей, оказавшихся там в ту ночь.
Рука давно уже зажила, не оставив даже шрамика, но память – удивительная штука. Прав был СанВасилич, приговаривая: "Не бывает атеистов в окопах под огнем". Окопы - не окопы, но этот крестик, вошедший в ладонь от бессознательного поиска защиты у того, кто сильнее МЧС, заставил серьезно задуматься. И до, и после оказывалась на волосок от смерти, но никогда не замирала кроликом перед удавом. Цеплялась, барахталась, кусалась, дралась, убегала… Рассматривать очертания облаков, мысленно проговаривая: «Да будет воля твоя…» Это со мной впервые. Странно, не правда ли?
Шишка, пара синяков, ссадины на шее и предплечьях, простуженные почки – вот и все мои последствия того, что в новостях назовут терактом. Кто-то чужой скажет, протягивая мне пластиковый стаканчик с каплей водки, по наивности принятой мной за валерианку: «У Вас сильный ангел-хранитель» Отвечу какой-то бред, который спишут на шок, и мысленно пообещаю себе пожертвовать на строительство храма энную сумму. Исполню, естественно, только через год, когда совесть загрызёт окончательно, ибо большая зеленая жаба была не только у Ивана-Царевича. Как обычно бывает, буду искать рациональное оправдание уцелевшему хребту. Маленький рост, крайняя полка, подвернувшаяся под ногу случайная перекладина, мерзлючесть, заставившая напялить свитер… Да мало ли обнаружится, если хорошо поискать?
Еще очень хотелось заявиться к той гадалке, которая напророчила мне когда-то «смерть в конце второго десятка среди металла, далеко от дома». Фыркнуть: «Вот же я, живая!», потребовать назад символическую денежку, отданную за прием. Хотя в сущности она свой полтинник отработала честно: в момент гадания я и предположить не могла, что меня на север понесет. Забавно, правда? Надеюсь, гадалка к взрыву не причастна.:)
И еще два слова о неслучайных случайностях. В том поезде я ехала «не куда, а откуда». Удирала от себя. Верила, что на краю земли моя тоска меня не достанет. Потом уже, отпаиваясь чаем в пункте назначения, слушая тетушкины рассказы о «той жути, которую про вас по телику показывали», запоздало оценила масштабы случившегося, прикинула и постановила, что бывают в жизни траблы почище амурных драм.
Зачем все это пишу? Во-первых, хрен его знает. Серьезно. Мне не понятна и половина здешних постов. Пишу, ибо пишется.
Во-вторых, порой любопытные просят рассказать. Довольно часто. Эта сообщенька для них. Здесь ровно столько, сколько я хочу вытаскивать из закоулков памяти.
Да, это был «Невский экспресс».
Да, с той поры я недолюбливаю поезда.
Нет, я не хвалюсь и не горжусь. Собственно, нечем.
Обсуждасы приветствуются, но не стоит лезть с уточнениями.
А в-третьих, сейчас в том, что называется "личной жизнью" все еще хреновее, чем тогда. Но все это - мелочи.
Повторяй как мантру, девочка: "Я жива. Жива. Жива!"

@музыка: ... с любимыми не расставайтесь...

21:45 

Пока есть ноги, дорога не кончается. Пока есть попа, с ней что-то приключается.
Ты странная, ненормальная, повернутая и совершенно точно сумасшедшая. Я не понимаю тебя, но, Святая Ровена, мне это нравится! Мне комфортно с тобой.
Вчера ты заставила меня совершить невозможное. Такое бывает во сне: доплываешь до середины реки, а потом вспоминаешь, что не умеешь плавать. Так и я. Если бы не русская раскладка, мой мозг не заметил бы смены языка.
Мысль "Мерлин, да это же французский" прошибла не слабее той, из сна. Французский, который дремал во мне четуре мучительных года, нашел выход и хлынул напрямую, минуя сознание. С ошибками, кривой и корявый, но это был он.
Так Маресьев учился танцевать на протезах.
Вчера ты разбудила во мне венский вальс подсознания.

@музыка: Русский вальс

Сточная канава мыслей

главная